Мира

В далёкой гуще тёмного леса, ходит история одна. Про девушку Миру, что подарила, Дъяволу души, сердца. Родилась она в полночи час, умер кот, выдохнула ночь. Ребёнок слабый, больной, полумёртвый, но жива ведь, стоит признать. За это прозвали девчонку ведьмой, дочери Дъявола под стать. Она пела очень нежно, но только ночью, жаль. Босою бегала на поле, взывая в небесную даль. Цветы собирала и зимними ночами, сжигала их в яростном огне. У неё были чёрные волосы аки ворона крыло. А зелёные глаза, были прекрасней всего. Оклеветали девочку как-то, ну точно же ведьма, монстр из Ада. Решили девчонку всем селением, отнести в церковь освятить. Гордыня — страшная штука. Обида ещё страшней. Не пожелала девчонка, поддаваться воле людей. Только поднесли её к алтарю, подняла руки она к лицу. И в тот же миг, истошно закричав, вцепилась ногтями в свои глаза. Носит ветер легенду эту, говорят, Мира давно мертва. Но только в лесах бескрайних, ходит песня её одна. Где поёт она о Дъяволе и вечной преданности ему. Прислушайся только, на голос иди и подойдёшь ты к алтарю. Заброшен он уже совсем, но оглянись, и заметишь души проклятых. А если повернёшься к сломанной ветке, на которой лента красная висит. От неё пойдёшь налево и увидишь, что-то блестит. То осколочек маленький, но увидишь внутри ты полной мученья жизнь. И рядом совсем, слышен чей-то плач. Дева рядом с тобой сидит, сквозь слёзы песни поёт. Эй, слабо не уйти? — Ах, ничего не вижу, прости. Попался, путник, что ж, с жизнью простись.