damnatio memoriae.

Говорят, револьвер-лучший друг наемника. Однако, звука от него чересчур много, по правде говоря. Да и тяжеловат для быстрых передвижений. Впрочем, это не волновало Стайлза, когда он увидел зияющую в затылке мишени дыру. Из нее уже тонкой струйкой стекала темно-алая жидкость. Довольный парень убрал оружие в рюкзак и последний раз посмотрел на город с этой крыши. На этот город. Цветущий, но мрачный. Гулкий, но размеренный. Маленький, но...огромный. Его родной город. Вздох, громкостью в выстрел. Сложно долго прикидываться оборотнем. Свой среди чужих. Львиную долю своих гонораров он тратит на медикаменты. Мази, которые как можно быстрее заживляют его травмы. Как всё-таки хорошо, что отец научил его стрелять ещё в детстве и оставил порядочное наследство в виде маленькой квартирки на окраине и нескольких десятков пушек. Причем пулями Стайлз пользовался сугубо производства отца. Благо, отлил он их очень много, а попадал парень с первого раза. Серебряные пули с каллиграфической буквой "S". Одна из них сейчас висит у него на шее. Как дань отцу и их...ремеслу. Впрочем, этот город хранит слишком много ужасных воспоминаний. Проклятие. От мыслей парня отвлекла тягучая боль в плече. Прямо перед ним стоял Дерек Хейл - один из самых известных наемников на континенте. Говорят, ему заказывали самого Короля. Хотя, много чего говорят после дворцового переворота. -Стилински, черт возьми,-прорычал он на ухо Стайлзу, прижав его к какой-то железной будке. -Хейл, что тебе нужно? Уйди,-сквозь боль прошипел парень. Острые когти, вероятно, уже насквозь проткнули его плечо. -Это был мой заказ. -Скажешь, что ты убил, тупица. Я не виноват, что профессиональнее тебя,-с натяжной ухмылкой сказал Стилински. До этого в профессиональности Дерека не сомневался никто. Ни одна собака и подумать не могла о том, что Хейл непрофессионален. Вот черт. Последняя капля. Непонятно, чего сейчас было больше. Боли от раздробленного в пух и прах плеча, тоски, застрявшей комком в горле или странной радости, которая почему-то совсем некстати переполнила его. Эта радость была всегда. Всегда, когда чертов Хейл прикасался к его телу. Пусть чтобы причинить боль. Пусть чтобы оттолкнуть. Пусть. Стайлз прятал эту самую радость в самые темные уголки своей души(если она у него была). Сваливал ее на все на свете, только не на этого ужасного, мерзкого, злого, ненавистного, но такого влекущего Дерека Хейла. Нет. Все же больше было крови. Такой же темно-алой жидкости, которая пару минут назад вытекала из затылка клиента. Эта боль была не такой как прежде. Тягучая, плавная, затягивающая в омут беспамятства боль. Сквозь пелену мыслей он услышал лишь тихое: -Поправляться долго будешь, зато запомнишь хорошенько урок. И отдаляющееся шаги. Все тише и тише... Дерек шел домой не в самом лучше расположении духа. Он вовсе не собирался устраивать перепалку с этим Стайлзом. Да почему он вообще все время на него срывается?! Именно на него...Кстати, что-то он слишком уж ослаб, ранение вроде не такое серьезное. Слабак. Уже рядом с домом он увидел свою младшую сестру, Кору. Она с теплотой посмотрела на него и достала ключи из сумки. -Дерек, пока ты был в отъезде, я следила за твоими цветами. Не прячь больше ключи под ковриком. Как дела на работе? -Да так, ничего нового. Одного недоумка проучил,-проговорил Дерек, ловя подкинутые сестрой ключи. -Уж не Стайлза ли Стилински? Дерек вопросительно посмотрел на Кору. -Ну я же журналистка, Дер. О ваших недомолвках, на самом деле, все говорят. Кстати, знаешь, что я раскопала? Девушка оглянулась и доверительным тоном произнесла: -Я нашла его троюродную сестру, пока готовила одну статейку... -Ну и что?-изогнул бровь Дерек. Ему какое дело до какой-то сестры Стайлза? -Как сказать-то...она, в общем-то... -Да говори уже,-нетерпеливо прорычал он. -Она человек. Я не смогу объяснить вам, что почувствовал Дерек. Будто прямо сейчас его сердце упало с громким стуком на землю и укатилось куда-то далеко. Слишком далеко. Не сказав ничего, он рысью кинулся на ту самую крышу. Думать о чем-то сейчас казалось чем-то невозможным. Непостижимым. Ветер приятно играл в волосах Стайлза. Будто успокаивающе гладил его по голове. Все пройдет. Но боль не проходила. Она лишь медленно обволакивала его тело. Уносила куда-то подальше отсюда. Ещё немного. Осталось немного. -Стайлз. Стайлз! Три. -Прошу, очнись. Два. -Я люблю тебя, Стилински. Парень почувствовал, как чьи-то губы накрывают его. С особой нежностью, которую невозможно подделать. Теперь каждая клетка его тела ощущала вовсе не прилив боли. Прилив чего-то иного. Неожиданно он почувствовал соленый привкус у себя на губах. На губах Дерека. -Не оставляй меня. Этот голос чуть с хрипотцой. Знаете, такой, который никогда не срывается. Никогда?.. -Не оставляй меня. Что мне делать с моей памятью о тебе? Как думаешь, что я буду делать, если ты умрёшь? Да я умру на следующий день. Стайлз постарался улыбнуться. -Не умирай завтра. Его трясущиеся пальцы, пальцы, которые всегда без колебаний нажимали на курок, потянулись к пуле, которая свисала с шеи. Из последних сил он сорвал ее с шеи и вложил в ладонь к Дереку. Такому уязвимому сейчас, такому слабому Дереку. Теперь Стайлз легонько касается его губ и говорит лишь тихое: -Не забывай меня. Ветер все ещё гладит его по голове. Глаза устремлены вверх, к голубому небу. Такому, при котором не можешь уловить горизонт. Дерек навсегда так и останется условным омегой. Его спутницами станут лишь его память и пуля, на которой кроме каллиграфической буквы "S" теперь была фраза, которая преследовала его всю последующую жизнь. damnatio memoriae.