Шакалиный восьмидневник
6 апреля 2018 г., 09:58
Небо не небо и солнце не солнце.
Ветер бьёт в стены холодной волной.
Тебе все равно, каким он вернётся –
Лишь бы однажды вернулся домой.
К памяти сны с каждым днём беспощадней,
Носятся, злые, как черти, во тьме
И исчезают на первом, в парадной,
Как он в бесконечной людской кутерьме.
Щерятся стены холодным оскалом
И не влечёт свет оконных огней.
Помнишь, такое и раньше бывало?
Два года и сотня без малого дней –
Что для тебя они значили прежде?
Числа пустые, лишь времени шаг.
Ты бы и больше потратил в надежде,
Что возвратится родная душа.
Что для тебя значат эти минуты?
Помнишь, не только один уходил?
Только сейчас все застыло, как будто
Ни у тебя, ни у времени сил
На ломаный грош, на огонь не осталось,
Что прежде не смел лишь мучительно тлеть.
Он вне этих стен – и, казалось бы, малость.
Но тут это даже страшнее, чем смерть.
Белые крылья, последнюю память,
По стенам выводишь неверной рукой,
Чтобы хоть что-то о нем здесь оставить –
Лишь бы однажды вернулся домой.
