Поэзия Серого Дома

Сомкнулись веки да замкнуло жизнь на вдохе. Мир схлопнулся. Все двери на засовы. И что-то страшное в груди заныло снова: Пробило время окончание эпохи. Мир схлопнулся – не больше циферблата, Что видел как-то мельком в отраженьи. Тупая боль внутри, изнеможенье. Снаружи – слишком белые халаты. Вдох, выдох, шелест листьев, птичьи крики: Пройти сквозь стену да рукой к ним прикоснуться, Уснуть в ветвях да больше не проснуться, Единым стать с безумством этим диким. Но нет окна, и в небо не сорваться, Не полететь над сонными домами – Осталось бесполезными крылами От белых стен и страхов укрываться, Неловко обнимать себя за плечи: Мир схлопнулся, и крыльев не расправить, И на кон больше нечего поставить. Таких, пожалуй, время все же лечит: Осталось только выбраться из плена, Собрать знакомый образ из осколков, Но с каждым пробужденьем – что в том толку, Когда крыло уже врастает в стену? Ослабшие, пускают корни ноги, Тепло дыханья кожу опаляет. А что потом – того никто не знает. Мир схлопнулся. Обратной нет дороги.