Strange birds

My wounded wings still beating, You`ve always loved the stranger inside Me, ugly pretty.

***

Единственное, ради чего мы живем – смерть. В обществе меняем одни маски на другие, дома же, выпуская настоящие чувства, как птицу из клетки, ментально умираем. Наши сердца, с некогда прошедшими навылет невидимыми пулями, кровоточат. Мое, изуродовано-кроваво-красное, еще бьется, с силой ударяясь о ребра, ломая их. Я слышу хруст, и с каким-то нездоровым удовольствием, наслаждаюсь этим звуком. Наши тела — сосуды для боли. Душевной, а следом и физической, образующей замкнутый круг. Наша память — злейший враг, который постоянно напоминает о том, о чем мы мечтаем забыть, но не имеем возможности это сделать. Воспоминания похожи на змеиный яд, они тоже убивают медленно, при этом разрушая нервную систему. Скорбим двадцать четыре часа в сутки по тому, что когда-то имели глупость назвать жизнью. Говорят, что можно начать все с чистого листа, но что делать с прогнившей насквозь душой? С разбитым на мельчайшие осколки, очередным предательством, сердцем? Говорят, что только спустившись на самое дно, можно взмыть высоко в небо, но что насчет сломанных, при спуске, крыльев? Как жить, если надежда на счастливый исход умерла вместе с детской наивностью и верой в людей? Если каждый раз ища причины, чтобы жить, находятся лишь причины для смерти?