(Серо)Волчья лирика

Вспышка света белесым копьём разрезает небо, Превращается в дрожь земли, жжет последней мыслью: Все закончилось, умер бог, кем бы он там ни был, – Вроде, Ницше писал об этом. Но в том ли смысле? Может, было подобное что-то в учебном курсе... Клочья мыслей роятся, сливаются воедино: Миллионы идей, цитат, слётов, книг, экскурсий, – Но сознанья пути, как всегда, неисповедимы. Среди каменных стен нет ни времени, ни пространства, Ясно лишь: не загробный мир, не дворец, – темница. В голове гудит с удивительным постоянством: "Гром". "Смерть". "Месть". "Прекрати". "Проиграл". "Убийца". Расставляет все по местам бессердечно память, Ничего не скрывая и не обращая в пламя. Осознанье того, что минувшего не исправить, Ещё долго являться будет дурными снами. Только образов хоровод не даёт ответа На вопрос, что стучится глухо в стальные двери: Где я? Кто вы? Который час? Но полоска света Опускается на порог, и глаза не верят... Неужели за все грехи воздается чудом? Значит, Ницше не прав, ведь подобное могут лишь боги. И не важно уже, ждать прощения иль самосуда, – Важен призрачный свет искупленья на грязном пороге. ___________________________________________ Январь 2018 Конкурс Подари мне чудо Тема: Свет на пороге