Дай мне дышать

      Боже, когда же все закончится? Сколько еще нужно себя сдерживать и скрывать истину? Это просто невыносимо. Чертов Лэнс везде. В мыслях, в чувствах, черт подери, везде! Куда ни плюнь, везде МакКлейн. То выйдет из-за угла в самый неподходящий момент, то на шее повиснет.        Что за дурость... Да, Киту трудно признать, что этот паршивый кубинец стал для него чем-то неотъемлемым, вроде руки или ноги... Или сердца... Да черт бы его подрал, вшивого снайперишку!       И снова тяжелый нож летит в стену, попадая точно в центр мишени для дартса, которую похоже, скоро нужно будет заменить. Того и гляди рассыплется. И снова ночи без сна, пустое ворочанье в кровати и ледяной душ, сбивающий жаркое напряжение. Никогда. Никто никогда не узнает, что Кит способен чувствовать что-то кроме ненависти или раздражения. Ни-ко-гда. Не к этому чудовищу, вечно восторженному и бестолковому. Вытащившему зад Кита из передряг с десяток раз.       Да, может он и хороший человек, друг и прочее, смог найти слова, чтобы Когане собрал яйца в кулак и стал паладином Черного Льва, но не в такой же степени. Или в такой?.. Как же все трудно и нудно. Каждое задание словно личный ад. Нужно следить за всеми, корректировать их действия, да еще и самому не разбиться. Скорее бы Широ вернулся. Так больше не может продолжаться. А после еще лучше. Лэнс медленно, но верно утопает в депрессии. Да что с ним вообще такое?.. Пусть оставит расчеты Пидж. Идиот. Нет бы радоваться жизни дальше, страдать какой нибудь бесполезной фигней, так нет. Он в королеву драмы решил поиграть. Придурок. Нет, Кит конечно понимает, что Лэнс сейчас скучает по родным, друзьям, дому и прочим прелестям земной жизни, кои маллетоголовый никогда не поймет, но не так ведь. Или так?.. Ведь когда Широ исчез, Когане места себе не находил, разыскивая его, сломя голову. Сотый круг по комнате. Голова начинает предательски кружиться. Приходится лечь на пол, вытянув ноги. Паршиво. Все ужасно паршиво. Нет, место Кита определенно не здесь. Когда Широ занимает свое место, все становится на свои места. И взгляды недовольства больше не скребут душу, как дикие кошки. Кроме одного. Пронзительно синего, словно море. От этого мутит и раздирает в клочья. "Не смей так смотреть. Не на меня. Я умру прямо здесь, прекрати..." Одна и та же мысль бьет в голове набатом. Лишь бы успеть отвести глаза. Лишь бы не утонуть. Вдохнуть хоть немного воздуха в безмолвном вакууме кричащих мыслей. Как больно.

***

      Казалось бы, уход из Вольтрона должен был принести облегчение, но что-то пошло явно не так. И день ото дня Кит видит, что его море все темнее и серее. Все более пустое. Перегорающее. Теряющее свою притягательную, заразительную яркость. Что происходит?.. Похоже, снайпер травит себя бессонными ночами и темными мыслями, так отчетливо мелькающими в его взгляде. Эх, вписать бы ему, чтобы намотал сопли на кулак, да не выйдет... Какая жалость. Даже смотреть тошно. И вообще, когда это море стало "его"?.. Черт. Нет. Прочь из головы. Из сердца. Из жизни.       От отчаяния хочется выть и бросаться на стены. Как вывести из себя эти дрянные чувства, которые никому не нужны?.. Слезы душат, вставая комком в глотке. Что это вообще? Похоже, истерика. Только что погиб его напарник из Клинка. А ведь неплохой был малый. Спокойный, рассудительный, вот только с раздутым чувством справедливости. Вот и допизделся. Не стоял бы, как истукан, не словил бы с три короба. Как отвратительно гадко внутри. Будто кто-то нагадил. Когда это все кончится?..       Возвращение не особо радостное. Да еще и по зубам отхватил. И не абы от кого, а от самого Снайпера. В жизни он выглядит еще хуже, чем на трансляции. Он что, вообще не спит, упырь? А после становится трудно дышать. Лэнс слишком близко. Просто непозволительно. Но так тепло... "Дай же вдохнуть, умоляю... Не отстраняйся... Сожги и не дай воскреснуть." Кит пропускает момент, когда обнял МакКлейна в ответ. Руки действуют отдельно от головы. Паника, паника, паника. Связь с сервером потеряна. Обновите, блять, страницу. В коридорах темно. Датчики отчего-то не реагируют на движение. Что-то пошло не так. Засбоило. Перемкнуло и не пришло в норму.       Когане силится и не может понять, когда по телу забродили чужие руки. Горячие и чуть шершавые. Тонкие. Слишком изящные для парня. Покрытые мелкими шрамами и царапинами. Такие желанные, что крышу уносит со свистом. Проклятый Лэнс. В коридорах воздух холодный и сухой. Того и гляди высохнешь, как мумия. В спальне все иначе. Климат контроль, мать его. Полезная штука. Вид Лэнса будоражит. Сука, да кто же создал этого бесенка таким... Таким. Губы припухлые и искусанные, простынь скомкана где-то на полу вместе с одеялом. Пошлые всхлипы и шлепки. Да уж, ладонь дико разнится с чьим-то задом. И ртом. Ох матерь Божья, выключите же проектор с "Камасутрой" в голове. От представленного в паху снова тянет и тяжелеет.       Никто из них не жалел о содеянном утром. В конце концов, не так часто встречаешь человека, которому доверишь свою жизнь и зад. Наконец-то Кит не умирает, заглядывая в синее-синее море напротив. Наконец-то Лэнс не задыхается, глядя в черный омут глаз напротив. Наивные голубки радуются тому, что "никто не заподозрил", а Коран краснеет, стирая звукозапись. Чертовы юнцы.