Я писала тебе письма.

Я писала тебе письма, которые никогда не будут отправлены. Не потому что они не достойны, а потому что они слишком личные. Я писала тебе письма в поисках ответа, но не один ответ так и не был в них найден. Я писала тебе письма, чтобы почувствовать себя лучше, но легче не стало. Я писала тебе письма, чтобы излить в них свою душу. Я хотела, я молилась о понимании, но так его не получила. Я писала тебе письма, чтобы понять, в какой именно момент вся моя жизнь стала зависеть от тебя. Стала крутиться вокруг тебя. Я писала тебе письма в надежде, что когда-нибудь мне хватит смелости перечитать их и посмеяться над тем, какая я глупая и наивная. Я писала тебе письма думая, что однажды все в моей жизни изменится и наконец-то станет хорошо, но нет. Я писала тебе письма надеясь, что однажды они станут тебе нужны. Нужны так же, как я. Я писала тебе письма осознавая, что ты никогда не полюбишь меня так, как любишь зеленый чай или свой очень крепкий кофе. Это был твой воздух. Тот воздух, которым я не смогла стать. Я писала тебе письма. Писала письма, чтобы больше не упасть. Чтобы больше не пришлось собирать себя по кусочкам, но с каждым письмом я все больше разбивалась, понимая, что кроме тебя в моей жизни больше никого не будет.