Я живу в такой стране, где плевать на человека, пока карман его безнадёжно пуст. Я живу в такой стране, где горят на крестах несбывшихся надежд и греют своим теплом чьи-то сейфы. Я живу в такой стране, где никто уже давным-давно выше головы не прыгал, и, тем более, не прыгал выше других. Да, живу, но одной ногой в другом мире - моих личных желаний и большой мечты.
Внешне я ничем не отличаюсь. Такая же хорошенькая оболочка с показной улыбкой на бледном лице. Внешне я ничем не выделяюсь. Так же консервативно одеваюсь, так же волосы в хвост собираю, так же уступаю место в метро. Внешне я ничем не примечательна. Так же на приветствие приветствием отвечаю, так же среди толпы теряюсь, так же перехожу дорогу на зелёный. Да, ничем, но я пишу рассказы - о моих личных желаниях и о большой мечте.
Я так эгоистична, когда прошу прощения у других за то, что не оправдываю их надежд? Я так импульсивна, когда убегаю подальше от них после очередной неудавшейся попытки? Я так безразлична, лицемерна и собою пьяна, когда закрываю глаза, медленно в адской колыбели засыпая, наплевав на мерный рокот машины человечества, погружаясь в свой воображаемый мир? Да, такая, но как умею я берегу то, что для меня дорого, - мои личные желания и большие мечты.
"Бездарность, брось эту ересь, перестань выводить буквы, сожги к чертям и пепел съешь" - шепчет мой личный демон, рождённый под влиянием моей религии. "Прекращай заниматься ерундой, мы для тебя не этого хотели, это тебе ничего не даст, ничего не добьёшься" - говорит мимо проходящий у моей заколоченной двери. "Сумасшедшая, странная девка, перестань витать в облаках и возьмись за дело" - равнодушный голос из учебника всё настойчивее и настойчивее в последнее время. "Правда, пора взрослеть, бросай своё детское дело, нам многое нужно успеть" - слова отдалившегося друга из холодной телефонной трубки звучали как приговор. Да... Сметая книги со стола, поднимая на воздух скопление бумажек, пиная в пропасть сборники стихов и ломая меж пальцев карандаши - чувствую, дрожит фундамент для моих личных желаний и большой мечты.
В серой одежде иду по серой улице, огибая серые дома и здороваясь с серыми людьми. Но стоит мне запачкаться яркой краской, ко мне бегут с отбеливателем "для кристальной чистоты". Уткнувшись взглядом в пол, сидя за длинным столом, читаю от руки написанный конспект и сосредоточенно слушаю лекцию диктатора. Но стоит мне поднять свой взор к небу, где летают свободные от забот птицы, где дух свободы витает в облаках, под нос бросают тонну старых бумаг, завалив горизонт, пушистые облака, птиц и солнце. Мы все смотрим на одну и ту же картинку, взгляд пустой, циничный и высокомерный. Но стоит появиться сумасшедшему, сродни гению, блеску в моих глазах, чужие ладони ломают руки за спину и носом в землю. Дыши пылью, ешь грязь из твоих личных желаний и больших мечт!
"And they say that I am the sick boy.
Easy to say, when you don't take the risk, boy!"
Так хочется поговорить, но с кем поговоришь в пустой комнате? Так хочется посмеяться, но как смеяться с закрытым ртом? Так хочется за кого-то ухватиться, но зачем это уже делать, когда медленно летишь в пропасть? Да, хочется, но уже поздно хотеть чего-то большего, кроме как нереализованных желаний и заблокированных больших мечт.
Когда вы закрываете глаза, что вы видите? Когда вы засыпаете, что вам снится? Когда вы смотрите в темноту, что вам чудится? Когда вы остаётесь одни, о чём мечтаете? Когда хотите быть счастливыми, чего желаете? Когда хотите себя порадовать, что вы делаете? Когда хотите жить свободно, к чему стремитесь?
Я боюсь, что когда-нибудь не смогу ответить на эти вопросы.
Карабкаясь в чёрной жиже таракану подобно, борюсь против течения усилившегося натиска. Отплёвывая в сторону сгустки чьей-то лжи, плыву дальше. Великий доллар, перспектива быть популярным - всё это неважно. Терплю дальше, осознавая, что вся боль, отчасти, в моей голове. Терплю дальше, осознавая, что вся боль, отчасти, во мне.
"They say that I am the sick boy.
And they call me the sick boy."
Если я, как человек, своими призраками болен, если я, как человек, отравлен демонами своего воображения, то кто же те, у кого этих призраков и демонов нет? Неужели, мертвы?..
"How many likes is my life worth?"
