У Лиса

У Лиса свой дом и кусты винограда, на кухне хлопочет Лисица-жена. И больше не больно, и больше не надо в холодном поту пробуждаться от сна, шептать, чуть дыша, с безнадёжным страданьем короткое "Принц" (это травит, как дым), и мнить, будто это - его наказанье. Он очень известен волшебным своим уменьем слагать небывалые песни - о вере, надежде, любви и мечтах. Как жаль, что об этом не хочется петь, и "свобода" и "верность" горчат на губах. У Лиса семья - пожелаешь любому, два сына, жена и красавица-дочь. И больше не больно. Конечно, не больно. Ни капли не больно. Но каждую ночь приходит к нему из завесы Морфея волшебный мальчишка с серьёзным лицом. И - был бы он проклят - Лис в эти мгновенья себя начинает считать подлецом. Как будто бы он приручил и покинул, как будто бы он смог забыть и уйти. У Лиса карьера, крутая машина. И больше не больно. Не больно. Почти. И вовсе не хочется плакать до кашля, и он не летит из отчаянья в мрак, и вовсе не страшно - ни капли не страшно, - и вовсе не хочется - чтобы не так, чтоб с Принцем на самой далёкой планете, чтоб с Розой, запрятанной под колпаком. У Лиса, в конце-то концов, растут дети, и как может быть он для них слабаком, как может себя выдать словом иль взглядом, как может и их - даже их! - потерять? Нет. Больше не надо. И Принца не надо, и боли привычной. Ложится в кровать, прижавшись к жене, и вздыхает безмолвно, надеясь, что в этот раз Принц не придёт. Искусная мука - казаться спокойным, когда сердце провозгласило бойкот порядку и гулко вбивается в рёбра, пытаясь сбежать от тюрьмы из костей. Нет, Лису не больно. Ни капли не больно. И сердце не бьётся об рёбра сильней, когда вспоминаются ласковость взгляда, и кудри из солнца, и мягкость руки. И больше не надо - конечно, не надо - отчаянно выть, задыхаясь с тоски, не спать до утра и дымить сигаретой, и ждать, и кричать, и о чуде молить... Не больно. Не больно. И хватит об этом. У Лиса, в конце концов, есть эта жизнь, а в ней - целый мир. Разве мало для счастья? И целой Вселенной не хватит, а, Лис? У Лиса следы сигарет на запястьях и капли надежды на стрелах ресниц. И вовсе не он сумасшедше и нервно, скользя языком по шершавым губам, впивается взглядом в бездонное небо и что-то безмолвным кричит небесам. У Лиса есть всё - ветер, море и солнце, - но горечь пылает в холодной груди при мысли, что Принц никогда не вернётся. Не больно. Не больно. Не больно. Почти. 14.07.15