...hopefully soon...

      Юнги трёт пальцами холодный кончик носа. Ветер пробирается под тонкую джинсовку, прокатываясь по телу дрожью. В такие моменты парень чувствует себя максимально беспомощно. Весна всегда делает из него нечто, по ощущениям, хрупкое, зависимое от обстоятельств, потерянное во времени.       Всю зиму Мин боролся. С чем мог. Как мог. Иногда в нём поднималась самая настоящая, раскалённая ярость, и никакой снег был не в состоянии её остудить. Но все устают. И, если честно, Юнги всегда перегорал в разы быстрее других. Тем более сейчас. Без Чонгука. Который когда-то самовольно, не оставляя выбора, появился в его жизни и точно так же ушёл из неё.       Одно мгновение – ярче, чем все предыдущие и, возможно, будущие. Мин не понимает. Всё ещё ищет, хотя и старается сделать вид, что смирился.       Даже сейчас, стоя на верхушке небольшого холма, покрытого жухлой травой, и, наблюдая за встречными ласточками, он надеется на внезапную руку на своём плече. Тихоё “хён” тёплым воздухом в затылок –, и Юнги снова готов безоговорочно полюбить свою дерьмовую жизнь.       Но этого, конечно же, не происходит. Как не произошло вчера. И позавчера. И неделю назад.