Пачкать страницы слезами

А Маленький Принц навеки приручен розой. А рыжий — мёртвый — Лис разлагается в златых колосьях. А Лётчик впервые в жизни терпит крушение. И роза осталась одна, на мелкой планетке, красоте своей верная.

Мы ведь не пишем сказок, милый, Мы плачем над ними, Бумажны страницы от гнева спокоить не в силах. А звёзды ножами пронзят, и лишь тогда несмело маски любящих скинем. Дрожащей рукою, ага. Красный взор синих глаз, над страницами плакавши — От слёз так противно, размыто всё. А писатели, с правдой в жизни намаявшись, Пишут сказки, где главный герой ну как-то вообще не "Алё". Не понимают там истины свет, жизни тьму, Не допускают реальности к их домиков окнам. Ах, в руках держат волшебную палочку, готовясь ко сну. Ну а наша жизнь — правда, серьёзно, какая-то хохма. Мы сидим и читаем, и слёзы льём неустанно Над плотью, чьих мыслей нам не коснуться, Но коснуться чьей смерти — право, так странно! А ведь, ну, если честно, с такими люди в жизни едино и бьются. А по задумке ведь, герой всех спасёт, Друг его — как всегда мил сердцу, забавен, Но, увы, Маленький Принц грустный сюжет сотни раз уже гнёт. Ведь у Принца исход был змеей — ядовит, и, конечно, летален. А вы, детки, верили в нечто иное, серьёзно? Ведь Лис, оставленный другом, издох в поле златых колосьев, Ведь Летчик, забывшись в обиде на жизнь, В ста кру́гах, в земле погребённый, пламя адово сносит. А у гадюки, убившей героя, на эмоции кризис. Не ожидали, что роза завянет, Что Принц кинется в космос далекий, Не успокоившись чашечкой(из листьев той самой розы) зелёного чая. И без друга заплачет, такой одинокий. И слёзы льёт над своей уже сказкой, И пачкает страницы книги своей, милый мой. И чудо в книге — ну правда, такая тупая отмазка. В таких — никогда, увы, в конце герои не пустятся в пляску.