1
14 апреля 2018 г. в 11:49
Тихий перезвон листвы в моём саду
Вызвал громкий шёпот ветра на лугу;
Вести он с собой принёс совсем недобрые:
Стражи воздуха летят! Трое. И такие гордые.
Я боюсь открыть глаза и видеть сталь
Звонко бьющуюся, растерев эмаль
О битвы, что не писаны святыми;
О камни, что нам кажутся пустыми;
Что я есть в этом жестоком мире,
Где крылатые богам равны по силе?
—Нет! — кричу себе. — Сдаваться рано!
Чем я хуже них, что бьются рьяно
С устоями Вселенной сего мира?
И не нужна мне вовсе Огненная Лира,
Чтобы сразить, искоренить рогатых тварей!
Так пойду. Хоть этот путь коварен,
Я всё пройду. И всех переживу.
Недаром кровь крылатых мне дана:
Испью из чаши зелье силы я до дна,
С брони я пыль сотру движением руки,
Меч заточу, все заклинанья вспомню вмиг
И ринусь в бой! За жизнь, за мир, за счастья миг,
Что в век сражений и разбоя словно быль
Бытует в сказках детских. Он — маяк, он — киль.
Киль корабля, что ночью указует в небо путь,
Он воинам земли родной не даст заснуть…
Вот слышен рёв из-за высоких шпилей гор.
С крыльца спускаюсь: первый шаг, вот шаг второй.
Отчаянно сорвусь на бег — и в истлевающее никуда.
И если путь таков, то кто, если не я?..