Записки нервного интроверта

Мой диагноз ясен. У меня человекофобия. Чем старше я становлюсь, тем больше поражаюсь, как человек устаёт от других людей и как он в них нуждается. Большинство поймёт меня: не скажу, что все авторы фанфиков — интроверты, но самоанализ и привычка наблюдать со стороны характерны для большинства писателей. Побудьте немного наедине с собой где-нибудь в полях — и вы с радостью и удовольствием пойдете навстречу любому человеку. И в то же время в толпе, в массе человечество невыносимо. Какие чувства испытываете вы, заходя в выходной день в супермаркет? Я — одно, но крайне яркое. Я ненавижу людей. Не потому, что имя мне — Адольф, или колбаса передо мной закончится. Колбаса вечна. Я устаю от людей. В той общей массе животно-жвачной покупательской толпы, что штурмует общественные места. Почему? Посмотрим. Вот две пожилые женщины, совершенно загородившие узкий проход между стеллажами. У них важная беседа, которую нужно вести именно здесь. Им нет дела до других, возможно, спешащих скупиться в краткие сроки. Они будут негодовать, если ты плечом отодвинешь их в сторону (просьб они не слышат) и пошлют вслед немало комментариев твоей внешности и воспитанию. Вот молодая пара, полчаса выбирающая чай именно в том месте, где стоит любимый вами сорт этого чудесного напитка. Можете ли вы взять его? Нет, потому что они долго и со вкусом обсуждают, что выбрать и в конце феерично роняют на пол все упаковки. Вы устали ждать, вы терпеливо отходите за другим товаром и, конечно, забываете вернуться и купить чай. Наконец вы со всем необходимым; выходите на улицу — и что же? Стоит милая бабушка с цветами — почему бы не выручить старушку и заодно не обогатить вашу клумбу ярким весенним цветком? Вы спрашиваете цену и, не торгуясь, протягиваете ей именно эту денежку… Но что это? Бабушка, распознав в вас лоха-интеллигента, мигом сообщает, что это была цена за половину пучка цветов! «Скорей, скорей, в уютные стены родного дома», — думаете вы, погружаясь в маршрутку, — «где нет эгоистичной жвачно-грубой толпы, мужчин, расставляющих жирные ноги в маршрутке так, как будто у них по меньшей мере три половых органа; молодых девушек с орущими детями, которым нужно уступать место; дам бальзаковского возраста, в экстазе климакса ненавидящих твою внешность, твою сумку и твою помаду». Переступаешь порог родного дома. Мирно тикают часы. Тишина. Уют. Здравствуй, любимый диван; родной ноут! Кофе. Кот. Муж. Нервы, растопыренные во все стороны, мирным клубочком сворачиваются обратно. Я бросаюсь в тёплые объятия фикбука и мимолетно думаю, листая избранных авторов: а вдруг с кем-то из них я ехала сейчас в маршрутке?