Чёрный кот, белый кот

Давно это было… Люди еще были хорошими, а котики — послушными. Сколько воды с тех пор утекло, одному лешему известно. Да и верить в реальность былого — глупо. Слишком многое изменилось и стряслось за долгие года и века. История берёт своё начало в неизвестные времена, в доме одного творца. Писатель иль художник — доподлинно неясно, но то, что он был одинок, известно всем. Он продавал себя в угоду другим — за ласковое слово, за бутылку престижного вина или за честное слово, в конце концов. Ему так было проще, он не имел своего мнения и, что самое главное, чувств. Что ему сказали… Впрочем, не стоит о грустном. О нём отзывались лишь добрым словом, как о лучшем в своём деле, да и котиком он был прелестным. До поры тёмной. Испорченный душой кот в облике человека начал мстить. Он стал язвой на мировом теле, ненавистным всем образом злого шута. Ему так казалось. Соседи искренне боялись за него, ведь как так можно — уничтожать самого себя, медленно доводя мысли до точки чёрного кипения… Он считал, что он изгой и мусор, но всё намного проще — иллюзия злого разума сломала в нём всё доброе. И даже прямые убеждения его бывших друзей казались ему фальшивой монетой. Он сбежал. Он сбежал в иллюзорный мир, где придумал себе палачей. Личный штат убийц закона, который он сам себе написал. Считал, что так будет лучше другим. Но палачи, вопреки желанию, стали прорываться в реальный мир. Один за другим нападая на всех, кто был рядом. Но кот не видел этого. Он считал, что человек виновен во всех его бедах. Но тот давно был мёртв от когтей лицемерного кота. Кот сожрал человека с потрохами, даже не подавившись костями. И не понимая этого, кот создал себе виновника-человека. Куклу для битья и страдания, виновника всех бед. Пушистая тварь окончательно слетела с рельс, решив, что нельзя верить никому. Даже себе. Диссонанс мыслей в мелкой пушистой черепушке стал разбивать его личность на мелкие осколки, вредные и не очень. Тогда, как гласят легенды, он перестал появляться на людях, предпочитая комнате с книгой и бесчисленными рисунками на стенах. Но окружающим было больно. Не потому что кот их обижал или бесил. Потому что он не слышал их просьбы вернуть человека. Потому что они понимали, что кот — лишь жертва самого себя и тёмной стороны, которая есть в любом живом существе. Потому что им было искренне жалко того котёнка, которого вся скопленная желчь мира превратила в озлобленного монстра. Им было не наплевать. Что может быть хуже, чем истинно чёрные мысли и чувства? Осколки абсолютного чёрного, смешавшиеся в единое полотно… с осколками идеально белого. Сидевший много лет во тьме кот не смог смотреть на солнечный свет и сошел с ума. Ему так казалось. Останки соседи так и не нашли. Лишь комок черной шерсти и пучок белых волос. В деревушке всё еще ходят слухи о том, как видели однажды в ночи силуэт, тихо бредущий по пустой дороге в сторону востока. Но вряд ли кто-то в них верит. Ведь проще верить в то, что никакого кота не было. А коту, увы, не понять, что человека он не съел…