Исповедь

У меня нету больше идей. Лень заполнила всё сознание. Вокруг так много людей, Но Они словно больше не с нами. Я лежу на полу и смотрю, Как самолично себя разрушаю. Не сказать, что много грешу, Но дорога, увы, не к Раю. (Знаете, что очень смешно? Меня это вообще не парит.) Я могла бы сказать — умру, Но это совсем не дело: Я же знаю, что я живу, И что я не просто тело. Я хотела бы жить, как и все, И любить, ненавидеть, и плакать, Чтобы было горько в душе, Но вот я — депрессивная скряга. Вроде всё идет как всегда, Дни постепенно сменяют ночи, Только, кажется, я навсегда Лишилась чего-то важного очень (себя). «Всё нормально» я всем говорю, Улыбаюсь, смеюсь — так привычно. Но вот только, честно, себя Чувствую я далеко не отлично. Я могу продолжать бесконечно Этот странный, бессмысленный стих, Рассказать обо всём наболевшем, Прилипнув к вам как банный лист. Я продолжу бессмысленный стих, Но уже у себя в голове. Этим всем я хотела сказать — Я подчиняюсь дуре-себе.