101
17 марта 2019 г., 14:30
Смотрю как волна, разбиваясь о серость скал,
Не добравшись до суши, уходит назад на юг.
Однажды оракул с тревогой мне предсказал,
Что смерть я найду среди грязных портовых шлюх,
Среди звона мечей и грохота аркебуз,
Пропитанный ромом и солью холодных вод.
Я знаю все это, но ни капельки не боюсь.
Просто жду с нетерпением, когда же она придет.
Где встретимся мы, где меня караулит смерть?
Заберет к себе пулей или бунтом в полночной тьме?
Я смотрю на волну и не думаю сожалеть.
Веселый Роджер упрямо скалится в тишине.
