Мотылёк

      Ты притянул меня к себе, как свет притягивает мотылька. Маленького. Глупого. Ты лишил меня свободы. Каждый раз, пытаясь понять, что ты чувствуешь, я обжигалась и снова говорила себе: «Смотри, но не трогай».        Ты писал стихи, называя их «что-то с чем-то», но твоё «что-то с чем-то» напоминало мне звёзды.

***

      Мы шли по аллее. С деревьев медленно падали листья, ветер пел мелодию осени.       Ты уходил вдаль, оставляя меня позади.       — Нет, прошу, остановись! Не покидай меня! Я хочу быть рядом с тобой всегда!       Ты остановился, посмотрел назад, будто в надежде не увидеть там никого.       Мне хотелось оставить тебя, но я не могла. Ты сам в этом виноват. Я закрываю глаза, стоя на самом краю, и делаю шаг вперёд.       Почувствовав твою руку, я потихоньку расцепляю пальцы, улыбаясь тебе в последний раз.       Не хочу, чтобы ты спасал меня.       Смерть — это безграничная свобода. Я не хочу лишиться этой свободы вновь.       Тебе будет лучше.       Ты заплачешь, но вскоре забудешь.       К тебе прильнёт новый мотылёк.