Без минуты король

Мой брат без минуты король. Он ласков, уступчив, умен, не роза, но желтофиоль, шипами совсем обделен. Он радость для всех во дворце, никто в нем ни чает души, та мягкость на юном лице достойная всяких вершин и зверя, поди, усмирит, и буйного воина, и бога. Радушно-приветливый вид и к трону прямая дорога. Мне нечего здесь возразить — я хуже… во всем, пожалуй. Мне надобно меньше дерзить и чтить королевское право. Я резче и жёстче, чем он, жестокости не видавший, но ясен отцовский закон: престол унаследует старший. До трона я не охоч — мой брат мне одна отрада, ему б я метнулся помочь, готовый пройти круги ада. Я наглый, упрямый юнец — и лишь рядом с ним скромнее. Но хмуро глядит наш отец: «твой брат должен стать острее». «Ни шпага, ни ятаган, точить не имеет смысла», но младшего сына капкан — меня никогда не слышно. А он покорится ему, не внемля моей молитве, и — глупый! — он бросится в тьму: сразиться в неравной битве. И пусть на мне грех повиснет, у звезд ледяные сердца. Мой брат мне дороже жизни. Моей, или жизни отца. Извечный конфликт поколений: отвар допивает он куда мной без тени сомнений был вылит яда флакон. Корону его за алтын продать, да за даром бы рад. Я, может, ужасный сын, зато я хороший брат. Небесная твердь пополам — убив, мертвеца прими роль. Я смерти свое не отдам, Ведь я без минуты король.