Несовременная

Моя душа покрыта слоем пыли И нафталином сожалений о былом, Объята ностальгией, словно сном, И стрелки циферблата в ней застыли. Любая книга младше полувека Ей кажется безвкусной и пустой, И мнится: ныне и в умах застой, И нет полета в сердце человека. Музеи современного искусства Мне чужды и наполнены тоской, И в них я чувствую себя чужой, Сентиментальной и немного тусклой. Мне милы сердцу Тициан и Дюрер, Шекспир с его печальною строфой, Эллады боги, грозною толпой Умело правящие колесницей судеб. Мне бы родиться век иль два назад, Когда на карте больше белых пятен, Чисты источники и воздух так приятен, Леса полны, словно Эдемов сад. Как Чайльд-Гарольд, паломником по свету, Чудным или безумным, всласть гулять, Слагая вирши, что не каждому понять, И самому не быть в стихах воспетым. Я не терплю горчично-серых будней, Я не люблю красиво-пряных поз, Я не дарю самой себе притворных роз И не смотрю на тех, кто скоро судит. Удел поэзии – воспламенять сердца И души волновать, и устремлять порывы, Пока желания, мечты и страсти живы, Пока волнует кровь в преддверии конца. Пусть устарев душой, но сердцем так юна я, Закрыв глаза на современный век, Где под личиной спрятан человек, Несвоевременные мысли воспеваю.