Как быть?

Все бывает, в самом деле. Все подчиняется какой-то особой, и всегда своей, субъективной - пусть и окружающий мир всегда заведомо индифферентен - кого это волнует? - , иерархии, сферическому правителю, ножке стула слепого охранника. И всё не просто так. Что бы там ни говорили какие-то люди, куча людей, массы, каньоны, армии, батальоны, кавальгады - только одна суть будет верной. Та, которая не существует. Которой просто быть не может. О которой и нельзя подумать, не оставив за порогом свои противоречия. За порогом бытности. Или вечности. Или вечной бытности. К тем же дилеммам и даже сентенциям в равной степени относится и синопсис генезиса моего Мира. Нет, мира. С маленькой буквы. Он не достоит чего-то большего. Странно, не правда ли? Говорю так, будто знаю о чём-то разительно другом и радикально отличающимся от этой существующей перманентной повседневности. А я знаю. И правда знаю. Как бы забавно ни звучало. Нет, я не какой-нибудь там маг, путешественник во времени, хранитель, межгалактический страж (и что вы там еще могли подумать, начитавшись и насмотревшись всякой выдуманной ереси?), ничуть. Но я вижу. Вижу, чувствую, ощущаю весь и весомый, и возможный потенциал, все перипетии, все ходы, все подвалы... Будь всё по-другому.... не будь всё так жестко и тем не менее как-то витиевато пространно структурировано "Рукой", будь я другим, будь на другом месте, будь... Все пустые слова, пустые фантазии. Желания. Ничто не подлежит реализации. Хотя, у меня есть возможности. Но я не смогу. Ничто не подвластно мне. Даже мне. Ничто не вечно и ничто так не возможно, как просто пофилософствовать в глобальных масштабах и так же радикально и категорично пойти спать. И так я и сделаю. Ха-ха. А потом, потом вы просто зайдете в мой сон, проникнете в суть моего разума, сознания, познаете фибры моей блудной душонки всей полнотой того, как вы это ощутите, ... Ну и так далее. Думаю, информативно само за себя красноречиво промолчит об этом ма-а-аленьком сочном недоразумении. Кошерно. Я не еврей. Но люблю термины. Объективно или нет. Кто знает. Кто знает, тот не скажет. А кто не знает, просто в пролете. Вот так вот. Хи-хи. *** Наконец, его бренная голова коснулась не менее уставшей и утомившейся от своей пуховой доли подушки. Наконец-то, можно помолчать. Наконец-то, об этих тезисах и гипотезах узнает вся Вселенная. Вся та, которую невозможно буквально вообразить, но которая существует в самом деле, безбожное поедая все остатки того, что уже никому не нужно, как бешеные моральные стервятники, у которых нет других целей, кроме как найти свою цель, которой нет, и тем самым они просто находят, эстетично-ментально обнюхивают чужое пламенное стремление и, захватив территорию, не миря никаких миров, пусть и самых лучших, самых целостных и аутеничных в своей квинтэссенциальной общности, не жаления ничьей привилегии, просто расправляются с оставшимися едва в живых садистами... Это просто жутко. И лучше не думать об этом. Все тело постепенно расслабляется, расправляется под натиском беспощадного в своем усыплении Морфея. Ноги плывут, как те пламенные ночи на катере в обузе, и ничто уже так не случайно, как могло бы быть еще минуту назад. Твой релакс судорожен и ощутим; пульс не учащен, но бежит наперегонки с сознанием, с мыслью, с чувством того, что пульс куда-то исчезает. И ты понимаешь, что пришло время. Что завтрашний день не сулит ничего даже злободневного, и что время для пусть даже слишком неожиданных свершений пришло, как новая фаза луны обратилась в цикл астрологических коллизий. Ты просто устремляешь свой взор в пустоту и исчезаешь. Каждый последующий звук есть тебя, как чёрная дыра, которой нет, как та область, о которой ты ничего не знаешь, как та нота, так часть, та струна, заточенная на всё вексельные показатели амбивалентности. Ты проваливаешься. И завтра ты уже не вспомнишь этого. Снова эти шлюхи, быдло, шум, гогот, разговоры, сплетни, никчемный бред-бред-бред, всем что-то нужно, каверзные вопросы, доказательства, лакуна, трепет, грохот. Так не должно быть. Это - не твой мир. Ты проснулся случайно и не хочешь засыпать, чтобы это не вернулось никогда, даже под неминуемым предлогом. Ты просто летишь по течению, вниз, с водопада, как изобретатель, убивший себя же. Никому нет дела. Это останется в истории, будет запечатлено в газете, об этом скажут по телевизору и разбредят в ОмегаИнтерВерсНете. Но никто и не подумает ДУМАТЬ. Все так и будут трахаться и трахаться, трахаться и трахаться, продолжая... Что? Традицию? Простоту? Единственный верный и возможный механизм? Технику применимой экзистенции? Пустошь существования? Продолжение иррациональной ирреальной материальности на фоне "лже-онтогенеза"? - Ну ладно, - подумал он, вздохнув так, что все поняли, что будет дальше, - Надо подрочить. ~