- Нарисуй...

- Хочешь чего-нибудь? - спрашивает Кит с улыбкой. Улыбаюсь ему в ответ. - Конечно. Как насчёт яичницы с макаронами? - Тебе не кажется, что это долго готовится? Как насчёт обычной яичницы? - Как скажете, Сэр Когане. - подмигиваю закатившему глаза Киту. Как же я по нему скучал. Такой простой, но просто отличный человек. Стоит только подружиться и ты его уже никогда не забудешь. - Давай только без этого, хорошо? - Без этого - чего? - решаю немного пошутить, на что Кит снова закатывает глаза. - Без этого - всего. - Кит обводит меня руками. Я лишь усмехаюсь. Кит вторит мне с лёгкой полуулыбкой. - Не хочешь помочь мне потом с уроками? - А что там с уроками? - Сочинение на тему "любовь". Фу. Звучит слишком банально. - О, доверь это старику Лэнсу, он то знает что делать. - вскакиваю с места, возводя руки к потолку. - Хмм. Она должна быть.. трагичной? - встаю на колени и, запрокинув голову, прикрываю глаза рукой, как будто скрывая слёзы. - Или может быть поэтичной? - одна рука устремяется к потолку, вторую прижимаю к груди в области сердца. - Или может быть... - Хватит.. - кислой мине Кита позавидует даже лимон. - Я лучше с интернета спишу. - Эй! - обиженно выкрикиваю я. - Ты убиваешь во мне поэта! Понимаешь?! - Конечно. - усмехается Когане, ставя на стол тарелки. Идёт к кухонному гарнитуру, достаёт кружки, оборачивается. - Чай или кофе, непризнанный поэт? - Хммм, сложный выбор, да. - задумавшись, потираю подбородок. - А есть что покрепче? - Сковородка.. - хмуро выдаёт Кит, беря за ручку откуда-то из ящиков огромную сковороду с тефлоновым покрытием. Хлопает её дном себе по ладони свободной руки. - Подойдёт? - Нет, спасибо. - бормочу в ответ, улыбаясь. - А какой чай? - На твой выбор из набора Гринфилд. - убрав сковороду, заменяет её коробкой с набором разного чая и подходит ко мне. - Выбирай. Я долго разглядываю упаковки с чаем, читаю описание, чем, несомненно, бешу Когане, но он терпеливо ждёт. Спустя десять минут как ни в чём не бывало заявляю, что хочу кофе. И, смотря на Кита, подмечаю, что он еле сдерживается, чтобы не ударить меня коробкой с чаем, но, видимо, жалеет коробку и не бьёт. Идёт к столу, наливает мне кофе, себе же - мятный чай и садится напротив меня, зло сверкая на меня глазами. А я же только хихикаю. Я само зло! Я великий подлый МакКлейн! Обедаем (ужинаем?) в тишине, слышно лишь моё хихиканье. - Харош. - Кит смотрит на меня, скрывшись за кружкой. - Раздражаешь.. - Не правда. - улыбаюсь Когане. - Ты любишь меня, поэтому я не могу тебя раздражать. - Да, я люблю тебя. Но это не меняет того факта, что ты меня раздражаешь. - Пфф, не ври себе. - подыграв бровями, встаю с места и под прищуренным взглядом Кита иду к нему. Он настороженно за мной наблюдает. Обхожу его со спины, обвиваю шею руками, обнимая, зарываюсь носом в его волосы. Пахнет.. Яблоком. С улыбкой провожу пальцами по шее, ключицам, веду вверх, ладонь замирает на щеке. - Вставай. Пошли спать. - слежу за твоими действиями. Медленно поднимаешься с места, убираешь посуду в раковину, поворачиваешься ко мне лицом. С улыбкой беру за руку и веду в спальню. Хорошо, что я успел осмотреть дом. Широкая двуспальная кровать , занавешенные окна, шкаф у стены, окно. опустившись на кровать, ложишься. Обхожу кровать, вторя твоим действиям, ложусь рядом. Поёжившись, Кит придвигается ближе, обнимает. - Эй, я тебе не грелка. - протягиваю с улыбкой, но ты, кажется уже спишь. - Тепло. - утыкаешься мне в шею, тихо сопя. - Как мило. - укрываю нас одеялом, и, зарывшись в твои волосы пальцами, медленно поглаживаю, постепенно засыпая. ___________________________________________ Утро. Тихо. Ты спишь, прижавшись ко мне вплотную, закинув на меня руку и ногу, твоя голова с растрёпанными, торчащими во все стороны волосами, лежит на моей груди. Практически полностью лежишь на мне, и, видимо, тебе удобно. Улыбаюсь, пытаясь потихоньку выпутаться из твоих объятий. Что-то бормочешь во сне, почёсывая щёку, поворачиваешься на другой бок, водишь рукой по постели, ища ушедшее тепло, но не найдя, сгребаешь подушку. Усмехнувшись, тихонько иду к двери, но ты вдруг вскакиваешь. Заспанными глазами осматриваешь комнату. Хмуришься. - Зачем я проснулся?! Бесит аж!! - на полном серьёзе выдаёшь ты и снова заваливаешься на постель, устраиваясь поудобнее. Прыснув в кулак, всё же выхожу из комнаты и иду в душ. Холодная вода смывает остатки сна, бодрит. Улыбаюсь, подставляя лицо холодным струям воды. "Мы с ним такие разные. Он любит тепло, а я ненавижу. Мне больше по душе холод. Но всё же судьба свела меня именно с ним - несносным, но таким милым. С самым лучшим". Когда выхожу из душа, по всему дому уже витает аромат жареной картошки с грибами и кофе вперемежку с мятой. "И правда. Самый лучший".