Живым

Кап-кап. Дождь. Что для вас значит это слово? Для кого-то - уютный вечер под пледом с любимыми. Для кого-то - просто слякоть. А для вас? Что для вас значит это слово, когда вы на грани смерти? Ничего... Это сейчас не важно... В убитой бричке привычно магнитола хрипит, Сам Люцифер поставил шансончик на репит. Водила подавился дымом – чё, попутал, бык? Твоё какое дело, главное, чтобы не тубик. А на улице ходят люди, живущие в грустных городах, где растет бетон, ржавый металл и несколько чахлых деревьев, похожие на щетки,перевернутые вверх ногами. И дождь. Хотя... может, он и много значит. Такой обычный и грустный слышится в новых красках, распевая минорные ноты, обрушив несбывшиеся мечты и надежды. Тут вечерами, как снег, хрустят носы под ногами. Батя точно всё поймёт, отзвонись маме. Да он уже не дышит, прекрати истерику. Ты чё, Бригаду не смотрел? Это не Америка! Как оно называется? 5 стадий принятия неизбежного? Точно. Отрицание? Это, когда ты не веришь в то, что случилось. Думаешь, что это лишь кошмарный сон. Было. Гнев? Когда ты на грани смерти и не такое бывает... Торг? Было, когда меня связывали. Как же ноги затекли. Депрессия? Не поверите, я в таком депрессняке. Принятие? Жизнь хороша. Жизнь прекрасна! Ха-ха. Сбили с ног, потом пенальти, как обычно – гол. Вепрь прыгнул на Сайгу - такой вот пейнтбол. В багажнике свернулось тело в позе эмбриона, В салоне акушеры с лопатами и ломом. Знаете, обычно перед смертью у людей проносятся картинки из их жизни. По крайней мере, так говорят. Но предо мной мелькают лишь последние недели: ссора с матерью, проблемы на работе, свидание... Пусть никто не приходит на мои похороны, если, конечно, мое тело найдут. Негоже им видеть меня таким. Может быть, я умер не зря. В городе, где нет метро, по утрам холодеет моё нутро, По глазам быстро мимо мелькают дни... Запомни меня молодым, запомни меня живым. В городе, где нет метро, по утрам холодеет моё нутро, По глазам быстро мимо мелькают дни... Запомни меня молодым, запомни меня живым! У меня заканчивается воздух. Прощайте. Ты, мой друг, бывал в огне? Испепелял ли взором стены? Плескалась ли тоска в тебе, Что хотелось перерезать вены? Сгорбившись, корячась на работе, Вдыхая сладкий аромат ее духов. И кто-то спросит: "Может, вы уже помрете?". Я отвечу: "Не нужно мне на гроб цветов". Без нее жизнь была бы Адом, Не искрясь красками полей, И я не занялся так нашим садом. Прости, прости меня скорей...

Посвящается Ей.

Улика. Найдено в машине подозреваемых.