Картины не спят.

Вечер. Как и всегда неизвестный художник направляется домой после художественной школы. Каждые будни сидит в своей мастерской допоздна и пытается изобразить что-то стоящее. Идею решил он взять из своего необычного сна, точнее одну деталь - портрет парня, которого он видел, но вот проблема, лицо он не запомнил. Находясь почти без сна, парень каждую ночь ворочался в своей кровати, пытаясь вспомнить детали своего портрета. Вздыхая, художник зашел в дом и, раздевшись, устало поплелся в спальню, поднимаясь по лестнице, и после завалился спать. И так по кругу изо дня в день. Наконец-то закончив свою картину, парень, радостно блеснув глазами, рассматривает свое творение, вдруг что-то не так и стоит исправить. Отошел на несколько шагов. "Кого-то он мне напоминает.. Я когда-то видел этого парня.. Или мне кажется. Да нет же, видел!". Думая над тем, кто изображен на картине, парень не заметил как зашла его коллега и спросила его: "чей портрет?", но он не услышал ее, находясь в своих мыслях, только после того, как она помахала ладонью перед его лицом, он вернулся на землю и, взглянув на нее, ответил, что не знает. Впрочем, это нормально для художников - не знать кого изобразил. Ведь это наше воображение, может этот человек и не существует вовсе. Парень облегченно выдохнул и, собравшись, попрощался с коллегой и, забрав картину, направился к себе домой. "Блять, неужели..неужели я закончил?.." - художник спрашивал себя всю дорогу. пока не зашел домой и вдруг не вспомнил, что не поставил подпись. - Блять.. - устало прошипел парень и направился в спальню, искать краски, поставив картину на пол, наконец, найдя синюю краску, он поставил подпись: "ХОХО". "Так-то лучше". После он вставил картину в рамку и повесил над кроватью. Не долго любуясь, он устало плюхнулся в кровать и тут же уснул. Ночью, сквозь сон, парень услышал посторонние звуки в своей спальне, но не придал этому особого значения, пока что-то не упало с тумбочки, точнее будильник. Вскочив с кровати, парень растерянно взял телефон и включил фонарь, начав осматривать спальню, потом остановился на одном силуэте.. Перед ним стояло его, блять, творение, портрет того самого парня, он аж поднялся с кровати и наступил на краску, точнее на человеческий след от краски. Попятившись, по стеночке художник добрался до выключателя и включил свет, перед ним действительно стоял этот парень, но только нарисованный маслом и непонимающе смотрел на него, как Кастиэль, который не понимал очевидных вещей. Парень неловко улыбнулся, но неловко на самом деле было художнику, он был в ступоре. - Ты кто такой, черт возьми?? - еле выдавил из себя парень, смотря на масленого человека. Боже, даже звучит убого. - У.. у меня нет имени.. - спокойным и приятным, к удивлению, голосом он ответил, даже смутившись немного. На его щеках появился слабый румянец. За этим было интересно наблюдать. От удивления художник плюхнулся в кресло, смотря на масленого парня и не отрывая взгляд от него, тихо произнес: - Тебя зовут Фрэнк..