Калейдоскоп

Сочли ее пятном на полотне, Назвали раной на челе Европы. И все истории о проклятой войне Запели в хоре под единой нотой. В багряный цвет окрашена она: Как зори дикие и алые гранаты. А за окном должна цвести весна, Но здесь лежат лишь мертвые солдаты. На их телах, быть может, расцветут, Умывшись кровью, ландыши и маки. Они пять раз еще родятся и умрут – И трупы сбросят в сельские бараки. Во всем: в испуганных ли взглядах, В последнем крике, в тишине ночной, В холодных пулях, в выпитых ли ядах – Есть красота, есть сила, есть покой. Войну назвали адом – не иначе, Со слов всех тех, кто отстоял свое. Желанье жить их сделало богаче, Открыв глаза на горе и копье. У ада есть другая сторона. Медаль переверни и удивись, Что вновь цветет в степях твоя весна, Где тысячи упали и сдались. В удобренной, пусть падалью, земле Поднимутся ростки надежд, и снова Лучи протянет солнце на заре, Скользнув по стенке каменного дома. Нам жизни красота – подарок бога. Подобно пламени горят в борьбе глаза, Когда из братьев стелется дорога, А за оврагом – взрывы и гроза. Безумной называйте – ваша воля, А красоту войны поймут не все: Лишь тот, кто после битвы видел поле И босиком прошелся по росе…