Мама ждёт дома

Ты не знаешь, что ждёт тебя завтра и тем более на следующей неделе. Ты рад каждому вздоху и живёшь этим мгновеньем, который называется "сейчас". Вспоминаешь, что было вчера, позавчера и благословишь всё живое, потому что не умер на той проклятой спецоперации. Умерли другие, но не твоя команда. Все твои целы и живы, обошлись лишь парой царапин. Всего пару писем в сезон, которые ты оправляешь своей матери. А она ждёт. Ждёт каждого твоего письма, которое ты старательно выводишь вечером, за 10 минут перед отбоем. Каждый год ждёт рождества, чтобы увидеть тебя хотя бы на один денёк и убедиться что ты жив-здоров. Мама ждёт дома, надеясь на то, что ты бросишь всю эту чушь с армией и вернёшься к ней, чтобы снова быть рядом, найти себе кого-нибудь и подарить своей, уже заметно постаревшей матери, прекрасных внуков или внучек. Но ты не собираешься оставлять свою команду, ведь они стали твоей семьёй. Стали товарищами по несчастью, которые изо дня в день бьются с тобой рука об руку. В конце каждого письма, твоя мама спрашивает, не собираешься ли ты обратно домой и каждый раз ты лишь отвечаешь отрицанием. И она понимает тебя. Понимает и ждёт. А так же ужасно боится за твою жизнь. Боится больше, чем за свою. И страшно то, что ты это тоже понимаешь. Ты очень любишь её и хочешь заботится, но ты не можешь, по крайней мере, сейчас. И вот ты снова открываешь глаза, когда твой напарник толкает тебя в плечо. Ты слышишь шум вертолётных лопастей, что разрывают воздух. Ты просто задремал в дороге и всё тот же напарник говорит, что мы вот-вот сядем. Опять эти бойцы Блэквуда, опять кровь и убийства и страх того, что ты не проснёшься, когда прозвучит выстрел с того конца африканского леса. Ребята уже расчистили всё вокруг вертолёта и ты можешь спокойно выходить следом за ними, но ты не выходишь. Стоишь на пороге и смотришь вперёд. Пилоты уже подгоняют тебя, потому что все убежали вперёд, а ты до сих пор не можешь сдвинуться с места. И вот, наконец ты делаешь шаг на этот ярко-жёлтый, горячий песок, тяжело вздыхаешь через свой противогаз и бежишь за командой, которые сидят за укрытиями и ждут, пока ты их догонишь. Внезапно твой взгляд улавливает красный луч лазера, который небрежно кидался из стороны в сторону. Ты поднимаешь голову и твои глаза ослепляются тем самым красным лучом. Судорожно смотря по сторонам, ты понимаешь что укрытий вовсе нет. Вражеский боец спецназа уже держит палец на курке, а после спускает его, сопровождая выстрел характерным звуком. Кажется, что время и вовсе замедлилось. Ты видишь, как твоя команда кричит тебе. Снайпер вылез из укрытия и направил ствол в сторону, откуда светит лазер, а медик бежит к тебе. Тебя откидывает назад и ты слышишь громкий хруст. Ты падаешь и в последний момент чувствуешь адскую боль, а потом... лёгкость. Тебе не больно. Такое ощущение, будто ты упал на мягкую, холодную перину. А подушка пахнет мамиными духами. Ты щуришь глаза от яркого весеннего солнца, и зарываешься носом в белоснежное одеяло. Тебе сейчас лишь 8 лет и ты не пошёл в школу, потому что ты так хотел провести этот день со своей мамой и так умолял её, что она всё-таки согласилась, но после пригрозила тебе, что это был первый и последний раз. Ты слышишь её голос, который кричит тебе с кухни, что обед почти готов. А ты вскакиваешь и медленно идёшь по дому, рассматривая все эти знакомые стены. В носу приятно защекотал запах наваристого борща со сметанной и зелёным луком, который ты всегда уплетал за обе щёки. Ступив на кухню, глаза ослепило и ты ничего не видишь. Пытаешься позвать маму, но ты лишь открываешь рот, и не можешь ничего сказать. Ты испугался и этот ароматный запах вовсе заменился каким-то запахом сырости. Перед глазами темно и ты больше ничего не чувствуешь... совершенно ничего. Медик оттащил тебя за машину и лишь закрыл твои веки, склонив голову. Они не смогли защитить тебя в этот раз. Выстрел в голову- смерть. Он подозвал всех к тебе и команда столпилась вокруг в немом ужасе. Ты был лучшим бойцом в команде и штурмовик объявил минуту молчания в память о тебе. У всех наворачивались слёзы под шлемами, но это война. Через несколько дней твоей матери придёт письмо о том, что ты погиб и она будет очень долго горевать и скучать по тебе. Пройдёт год, а твоя мама всё так же будет ждать тебя сидя за нарядным столом в рождественскую ночь, хотя она сама прекрасно знает, что ты не придёшь.