Пари

POV Артёма В шесть часов вечера бармен нас отпускает. Точней отпускает Макса, а я остаюсь дорабатывать уговоренное время, помогая бармену с его склянками, коктейлями и закусками. С приближением ночи людей в клубе становиться всё больше и больше. Неудивительно, "Каспер" крайне популярен среди местной золотой молодёжи. Меня сливают на кухню, помогать с бокалами и стаканами. Но ничего, так даже лучше. Меньше вероятности пересечься с кем-то из знакомых. А этого действительно не хотелось. На душе было что-то тягучее и мутное с примесью вины. Подумаешь, не отвечал на звонки и смс целый день, кроме мамы и Макса. Я вроде никому ничем не обязан, а всё равно как-то не по себе. Да ещё и время тянется медленно, как плохая жевательная резинка. Я смотрю на часы, скрепя полотенцем по блестящему бокалу. - Ну и когда это кончиться?.. - Ладно… - услышав меня, протягивает бармен. – Дуй за мусорными пакетами, выноси их и можешь идти. Да ладно?.. Я не стал переспрашивать, а то мало ли… передумает ещё. Оделся, забрал деньги и потащил мусор к запасному выходу. Наверно, у каждого клуба есть служебный выход, выпускающий в такое грязное и противное до жути место, что хочется выполнить свою работу и свалить отсюда подальше. Что я и собираюсь сделать, после того, как мусор оказывается там, где ему и место – в мусорном баке. Но внезапно я замечаю что, из-за угла раздаются непонятные звуки. Тело машинально поворачивается в сторону смачных ударов и каких-то воплей. Драка? Я быстро направляюсь туда и вижу нескольких убегающих парней. Но не всем так повезло. Одного из этой шайки неизвестный мне брюнет прижал к стенке и кажется, собирался поставить очередной фингал. С каким-то непонятным смешением радости и жалости замечаю, что ставить-то его уже некуда. Парень и так весь сине-красно-фиолетовый, словно по нему каток проехал. Но нет, в моих мыслях радости больше чем жалости, потому что этих придурков я знал давно. Они часто ошиваются возле «Каспера» ожидая подвыпившую богатенькую молодёжь, чтобы вытрясти оставшиеся после ночи за барной стойкой деньги. Ну, да… не на того напали. Парень, быстро наносит несколько ударов по наглой роже, уже почти впечатывая в стенку несчастного. Стоп, стоп, стоп! Ещё чуть-чуть и он его до смерти забьёт. Я спешу вмешаться. - Эй, остынь… - оттаскиваю парня. - А не пойти бы тебе… Добрая душа в моём лице, чуть не получает по роже. Благо, реакция хорошая - увернулся. От незнакомца исходит запах алкоголя и лайма. Таким всё нутро «Каспера» пропитано. Видимо парень оттуда. Его зелёные глаза мне совсем не нравятся. Я заламываю ему руку за спину, чтоб она не мотылялась без дела и в порыве злости и алкоголя, не чесалась набить чью-нибудь рожу, особенно мою. - Давай-ка ты успокоишься, а то ты его уже до больницы избил – пытаюсь поговорить я, но парень быстро вырывается и теперь моя реакция не срабатывает. Я получаю крепкий удар по лицу. Сплёвываю кровь. Не хочешь по-хорошему, будет по-плохому. Бью в солнечное сплетение. Удар был совсем не сильным, но парень быстро теряет сознание. Я чудом умудряюсь устоять на ногах, когда на меня падает эта «туша». Нет, ну надо же! Перекидываю руку парня через шею, и лишний раз задумываюсь: «Что алкоголь с людьми делает?» - Пить надо меньше… Оглядываюсь. «Потерпевший» сбежал уже давно, наверно, не все кости ему этот брюнет переломал. Странно… Я уже жалею, что его остановил. Лучше бы не вмешивался вообще. Мало того, что губа разбитая, так ещё и этот «любитель размять кулаки» на мою голову. Окидываю взглядом его руки. Костяшки пальцев в кровь сбиты. Нет, ну это уже явно не самооборона, но жаловаться некому. Мороз под тридцатник, кинуть тут парня я не могу. Добрая душа в моём лице, опять спасает кого-то на свою больную голову. Я вызываю такси, затаскиваю брюнета в машину и еду домой, заранее зная, что меня там ждёт. Захожу в дом, пытаюсь отдышаться. Тащить на своём горбу эту «тушу» было довольно не просто. Мама медленно выплывает из столовой с тарелкой и видом хозяина запалившего нашкодившего котёнка. Она уверенная, наверно, давно прознала, что в школе я не был. Но её уверенность быстро сменяется непониманием, когда она замечает на моей спине брюнета, да ещё и без сознания. Тупей ситуации не придумать. Но жизнь и не такое сотворит. - Кто это?.. – мама кивает головой в сторону незнакомца, сглатывая салат. - Это мой друг. Мы с «Каспера» выходили… - я сочинял на ходу. – А там… помнишь… я тебе про шайку рассказывал… - делаю вид, что запыхался очень, хотя вполне себе уже отдышался. Может она сжалится и избавит меня от объяснений? - Ладно – отмахнулась мама от моей невнятной речи. – Ненавижу, когда ты несёшь всякий бред. Как друга зовут? Как зовут, спрашиваешь?.. Да я его впервые вижу! Я отнёс «друга» на диван в зал и решил ляпнуть первое, пришедшее мне в голову имя. - Алик. - Алику очень повезло, что рядом с ним оказался ты, а то куковать бы ему на тридцатиградусном морозе… - заметила мама и направилась на второй этаж в свою комнату. – Я спать. Завтра ухожу на работу рано. И чтоб без фокусов, понял? - Хорошо – как с маленьким, блин. Но не могу, не могу я спокойно жить.