Удел слабых.

В небе чистом боль, как гром. В вечер длинный мне тепло. Вместе с сильным чувством утопают в ней мои обиды так тихо и легко.

      Вечер. Тёмное небо. Отвратительная погода. С каких пор всё начало казаться таким дерьмом? Темноволосый и сам не знает сколько это продолжается. Год? Два? Гораздо больше. Когда он перестал чувствовать себя счастливым? Когда его детство закончилось? Когда от него отвернулись все друзья? У каждого своя жизнь, а этот парень её просирает и лишь винит во всём других. Он не смог приспособиться к изменениям. Не смог продолжить жить как жил. Разрушил все контакты с внешним миром. Получается, не друзья его бросили, а он всех бросил. Наплевал на чужие чувства, убедив себя, что все вокруг наплевали на него. Семья. Друзья. Девушка. Все, кто был с ним долгие годы. Он сам виноват в этом. Но осознание приходит только после содеянного.       Виски никогда не оставляли портфель. Всегда следовали за спиной парня, как лучший друг и заклятый враг. Бутылка сменяла пустую. Одна за другой. Этим вечером он вновь оказался один. Запертым наедине с самим собой, в своей комнате. Лёжа на кровати, Марш пялился в потолок. В тёмном небе слышался гром. Глоток за глотком опустошал очередную бутылку. Размышляя над своей жизнью, Стэн больше не видел выхода. Это состояние затуманило ему разум. Перемены. Для него это стало причиной обиды на жизнь. А алкоголь — лишь последствие. Что мешало ему смириться с этим? Что помешало ему радоваться мелочам? Послушать лучшего друга? Его злейшим врагом стали его же мысли. Он устал от этого состояния. Устал чувствовать эту боль. Жалеть о том, что не поступил по другому. Было поздно что-то менять, возвращать. Он всё проебал. Загнал сам себя в тупик. И ненавидел себя за это.       Парень так устал что-то чувствовать. День за днём лишь одна боль, слёзы, ненависть. И ненависть лишь к себе за то, что не поступил когда-то по другому. Когда был шанс не пускать всё по пизде. Когда был шанс почувствовать себя не таким слабаком. Шанс не видеть во всём дерьмо. Шанс быть счастливым. У него осталась лишь боль. Ничего больше. Он тосковал по другу, тосковал по родным, но ничего не мог сделать для того, чтобы наладить контакт с ними. Ему казалось, они больше не хотят его видеть. Он остался в одиночестве. Совсем один. Грусть, печаль, одиночество, боль стали для него друзьями навсегда.       Все разы, пытаясь унять эти ужасные чувства, всё шло провалом. Темноволосый не видел больше выхода, как уйти из этого состояния навсегда. Лишь ценой чего-то. Чего-то одного и единственного у него. Его же жизнью. Чтобы больше не чувствовать этой боли. Новая попытка. На этот раз решившая всё. Достав из шкафа лишь одно лезвие, сделав несколько движений, Марш лёг на кровать, закрыв глаза. Очередные слёзы. Очередная боль. Не только морально, теперь и физическая. Стало тошно, но Марш лишь подумал: — «Так мне и надо.» Он признал свои ошибки, выйдя из всего таким способом. Удел слабых. Но только после этого он перестал чувствовать что-либо. Забыв все обиды на самого себя.       За окном начинала сверкать молния, гром не утихал, и полил дождь. Приятное тепло Стэну отдавала мягкая кровать. И это стало последним, что он почувствовал.

В небе чистом боль, как гром. В вечер длинный мне тепло. Вместе с сильным чувством утопают в ней мои обиды так тихо и легко.