Sacramental sister

       Ты все еще не можешь понять, что произошло. Или же ты не можешь поверить в это, да , скорее всего именно так... Но ты стоишь один посреди темного, пропахшего плесенью коридора, пытаясь вглядеться в полумрак. Тебе говорили, что тут очень много детей, но сейчас необычайно тихо, эта тишина давит, пробирая до костей, ты чувствуешь ее каждым сантиметром кожи, становится не по себе... По прежнему оглядываясь по сторонам, рассматривая чьи-то выцветшие фотографии и иконы в потертых рамочках на стенах, которые будто бы готовы были вот-вот расплакаться, ты не решаешься шагнуть и разглядеть их поближе. Но ты до сих пор отчетливо помнишь эти деревянные рамочки, покрытые, как тогда тебе казалось золотом, в последствии оказавшимся простой дешевой краской... Ты делаешь тихий вздох, *вдруг кто-то услышит?*, улавливая лишь запах сырости. Холодно. Хотя о чем это мы? Ну конечно же холодно, на дворе не лето, а конец ноября, если быть точным. Тонкий вязаный свитер совсем не греет, а похоже только усугубляет ситуацию, прилегая к телу и создавая еще больший холод. Но ты по прежнему даже не шевельнулся, торчишь как вкопанный, вглядываясь в эту проклятую темноту... Но что это? Шаги? Да, однозначно шаги, а ты заметно занервничал, судорожно потираешь пальцы, будто боишься чего-то... Но чего тут бояться, это же место, "в котором будет очень хорошо, тут тепло и светло, скоро всё закончится...". По крайней мере так говорила мать, а ты верил ей, как никому другому.        Над тобой возвышается длинная, слегка сгорбившаяся фигура пожилой женщины, одетая в темно-зеленое клетчатое платье и безвкусно подобранный потускневший розовый шарф. Ее темные, волнистые русые волосы собраны в тугой пучок, который терялся на фоне этого полумрака, делая его обладательницу "лысой". Ты прячешь неловкую улыбку, осознав этот факт, лицо женщины искривляется в надменной гримасе. Она громко произносит твое имя и время прибытия, её слова эхом отскакивают от стен, больно ударяя в голову. — Да, еще один и опять не вовремя. Несчастье какое-то, за что мне все это... - После этого "не вовремя", в твоей голове складывается мысль, которая объясняет такой холодный приём и выключенный свет в зале. Женщина грубо хватает тебя за руку, волоча за собой вверх по лестнице. Вы скользите по длинным коридорам, то и дело куда-то сворачивая и громко хлопая дверями. С таким же неутихающим эхом слышится постукивание каблуков женщины, тебя это забавляет. Топая по блеклой плитке пола, ты будто лошадка повторяешь это "цок-цок-цок", не забывая всматриваться в окна. Деревья, сплошные деревья, как же скучно. Хотя нет, виднеется маленький дворик, слегка поросший травой и беседка, с которой уже давно облезла краска. *Как давно ее окрашивали? Хм, будто бы никто не следит за этим местом, но я же видел тут людей... Точно видел...*        Твои мысли обрываются, как только с жутким скрипом распахивается тяжелая дверь. — Вторая комната слева, та, что рядом с цветком в горшке. Твои вещи уже там. - Указывает женщина пальцем на место, в котором ты проведешь ближайший год... Кхм... Ты еще не знаешь об этом, я забегаю вперед. Тем временем ты делаешь робкие шаги к двери, после чего стараясь не издавать звуков открываешь ее. Перед тобой пустая комната, три кровати, потрепанный, на вид очень хлипкий шкаф. И конечно же окно, с красующейся на нем решеткой. Черной. Ох, как празднично. Ты подходишь ближе, рассматриваешь эти железные узоры. Ну, могло быть и хуже. Оглядываешься вокруг, видишь свои вещи на одной из кроватей, медленно опускаешься на ее край, вздрагивая от протяжного воя, который издали пружины. — Телефон... Где же телефон?.. - Нервно обшариваешь самые потаенные карманы сумок. Все ещё нет. Уже с полной готовностью смириться с потерей, из свернутой в комочек кофты выпадает то, что ты так долго ищешь. Набираешь номер, вникаешь в длинные гудки, но с другого конца провода тишина. Еще раз. И еще.... "На вашем счете недостаточно средств для совершения звонка." Медленно опускаешься на пол, из последних сил стараясь не зарыдать, но ты настолько вымотался, что эти "последние силы" тебя подводят, утыкаешься лицом в колючий плед, надеясь, что тебя никто не услышит.        Шорох. Показалось? Нет, ты различаешь явное движение в дверном проёме, это пугает тебя. Закрывая лицо рукавами бросаешь взгляд на дверь, молясь, чтобы там никто не стоял, наблюдая за твоими "страданиями". Кстати молиться тебе еще придется, не думай, что это шутка. Но я снова забегаю вперед, сейчас не об этом. Так вот, поднимаешь свой взор, который упирается прямиком в облокотившегося на дверь высокого парня. Замираешь. Несколько секунд вы разглядываете друг друга, после чего он тяжело вздыхая решается переступить порог комнаты. — Тут по идее не разрешают так делать, но ты об этом никому не расскажешь, ведь так? - Вытираешь слезы. — Ч-что не разрешают?... — Эм... Заходить в чужие комнаты, я думал тебе сказали... Я вообще не с этого корпуса, так что меня тут быть не должно, окей? Просто, ну блядь, я вообще не сюда шел, но че ты так тут громко сопли пускаешь, не понимаю... Куришь? - Пытаешься переосмыслить сказанное этим странным типом, отмечая для себя новые, прежде не появляющиеся в твоем лексиконе слова. — М-можно позвонить?.. - Парень заметно нахмурился. — Когда тебе задают вопрос - надо него отвечать. - Тип замахивается рукой над твоей головой, ты сжимаешься в комочек, рефлекторно закрываясь руками, но ничего не происходит. — Неприятно, правда? А теперь представь, что если бы на моем месте был бы кто-то, ну бля, не такой добрый... Так что, куришь?.. - Ты выглядываешь из под руки, все еще боясь расслабиться. Тебя не покидает чувство тревоги, пальцы рук немеют, болезненно покалывая. Отрицательно мотаешь головой, тебе всегда говорили, что курить плохо. Почему-то совсем не задумываешься о том, откуда у парня сигареты... — А зря. Знаешь, на что только не идут эти уродцы ради хотя бы одной целой сигареты. Не, ну типа не надейся, что я такой хороший и буду с тобой возиться, мне это нахер не надо. - Парень медленно отходит к двери, ты вслушиваешься в звук шагов, он так отчетлив, пусть даже за окном накрапывает дождь. — И это... Ну типа у нас нельзя юзать телефоны... Ну как нельзя, можно, но попробуй дождись очереди к розетке, а еще деньги на мобилу класть негде... Короче он тут бесполезная хреновина. - Тихий смешок с его стороны, и вот он уже скрылся в промежутке длинных светлых желто-оливковых стен. Ты все еще думаешь. Бездействуя, сидишь на полу, словно тряпичная кукла, смотря куда-то в пол. Ты не знаешь сколько прошло времени, но в коридорах по прежнему тихо и пусто. Хотя нет, подождите, еле различимые звуки заполняют эту пустоту. Они становятся всё громче и громче, будто приближаются...        В комнату врывается мальчишка, следом за ним еще один. Первый с грохотом плюхается на кровать, стягивая с себя верхнюю одежду. Они будто не замечают тебя. И почему они мокрые?.. — Бля, чтоб я еще поперся в такой дождь... - Бурчит первый мальчик, небрежно сворачивая кофту в тугой жгут и выжимая ее на пол, попутно вытирая лужу босой ногой. — Перестань, не такой уж и сильный дождь... Ну ты же знаешь, что... - Суровый взгляд первого заставляет прекратить второго толкать "высокоинтеллектуальные" речи. Мальчишка, последовав примеру своего друга начинает снимать мокрую одежду, разбрасывая ее вокруг себя. — Ебать, у тебя кровь! - Вскрикивает первый, в одно мгновение подлетая к второму, дотрагивается рукой до большой царапины на спине парня. Да, царапина не была особо внушительных размеров, но ты все еще помнишь эту красную, слегка припухшую кожу, не правда ли? Эх, впечатлительный.... Но в это время "пострадавший" пытался отнекиваться, говоря, что с ним всё в порядке. — Как это произошло?! - Он лишь повышает голос, скорее всего думает, что таким образом быстрее добьется ответа. — Э-это скамейка! Я поцарапался о скамейку!... Честно! Он н-ничего не делал со мной, я клянусь!... С-смотри, деньги на месте!... - Мальчик обшаривает карман джинс, дрожащими руками достает оттуда несколько помятых тысячных купюр, чуть ли не пихает их в лицо первому, как бы говоря "вот, он заплатил, успокойся, всё по честному". Первый окидывает недовольным взглядом парня, отпихивает его руку, сжимающую "бумажки" от своего лица. Да, он верит, что все в порядке. Но как говорится: "Боится, значит уважает."        Резкий взгляд в твою сторону. Замираешь, боясь издать хоть один лишний вздох. Мальчишки будто прожигают тебя, рассматривают изнутри... — Че пялишься? - Снова заговорил первый, величаво выпрямляя спину. Кажется шутить он не намерен, да, контингент тут вспыльчивый, что поделаешь?.. Бурчишь что-то невнятное себе под нос, не знаешь как начать разговор. — Не трогай его, не видишь, он тут свежий?.. - Свежими, как ты позже поймешь, тут называли недавно прибывших, тех, кто еще не познал здешних "законов" и правил. Тебе в тот момент вряд ли въелась эта фраза в память, больше пугала неизвестность. Но мальчишки, будто ужаленные, в какие-то пару минут похватали с полок некоторые сухие вещи, продолжая тихо, но грубо переговариваться между собой, покинули комнату, так и оставив тебя наедине с тишиной и самим собой...