Белый лист

Белый лист. Ты видишь его перед собой. Заносишь руку, чтобы уже написать первую строку, но внезапно останавливаешься. Тебя гложут сомнения: стоит ли марать его? Стоит ли осквернять эту чистоту грязными темно-синими чернилами? Каждая точка, каждая линия, каждая закорючка лишь портят лист. Или нет? Ты опускаешь руку и вновь просто смотришь на листок бумаги. Сейчас он чист, сейчас он пуст, сейчас он может быть всем, чем угодно. Вглядываясь в белый, ты замечаешь легкие черточки. Они складываются в корабль, внезапно становясь потоком, деревом, хвостом. Всем. Но лишь одно твое прикосновение — и все разрушится. Больше не будет корабля, дерева и хвоста. Будет что-то одно. Конкретный образ. Но так ли это плохо? Вновь поднимаешь руку, надеясь, что теперь-то сможешь написать хоть что-нибудь. Но вновь останавливаешься. А если не выйдет? А если итог будет хуже, чем пустота? Одергиваешь себя, уверяя, что что угодно будет лучше, чем ничего. Тут же думаешь, что пустота это все. И ничего. Противоречие. Просто выбираешь нужную тебе трактовку. Что угодно будет лучше, чем ничего. Наконец, ты начинаешь писать. Начало положено.