Твоё падение

Смерть дышит ему в затылок, а такое чувство, что тебе. Последние несколько лет превратились в ожидание неотвратимого "завтра", и это "завтра" настолько леденит кровь, что ты ходишь с посиневшими губами, даже если за окном плюс тридцать пять. Здесь и сейчас, в твоём мире существует только "сегодня". Всё остальное иллюзия, выдумка, чья-то глупая шутка. Подтасовываешь факты, сбегаешь, не признавая очевидный исход. Успешно лжешь, собственному страху не глядя в глаза, озираешься, словно вор — не поймали ли тебя? Не спалили? Нет, всё по-прежнему, ты выдыхаешься и съеживаешься. В городе душно, отвратительно ярко и светит солнце — хуже не придумаешь вещи, чем наступление весны, когда под рёбрами разлагается надежда и сбивается желание жить. Его очередная выходка, похожая на страшный сон, — такая привычная, такая ожидаемая. Ты констатируешь, как постепенно грани дозволенного стираются. У тебя не остаётся ни ценностей, ни чувств, с которыми ему стоило бы считаться. Предательство той, что заранее знает, как вновь будет предана — уже вовсе и не предательство, технически это — осознанный выбор. Одно из его последствий — чёртов тремор рук, из-за которого поджигать сигареты с каждым разом всё сложней и сложней, хоть бросай курить. Но это то, что тебе точно уже не светит — они прекрасно помогают создавать видимость существования. Выручают, когда ты застываешь посреди мостовой, осознаешь произошедшее и постепенно сходишь с ума. В такие моменты временная петля поглощает сознание, стрелки часов замедляют бег, а мысли в голове не продуцируются. Если в руках не видна сигарета, то прохожие начинают глазеть, особо ретивые предлагают помощь, предлагают с ними пройти. И это их — девушка, вам плохо, может быть вас проводить? А ты ненавидишь любое движение. Тебя от него тошнит. Настолько боишься времени, что замерла бы вот так, не двигаясь, и осталась навеки статична. Изменения ведут только в ад. С некоторых пор ты зареклась говорить «хуже уже не будет». С каждым шагом, с каждой секундой циферблата в этом городе, он всё ближе и ближе подбирается к рубежу, а ты к агонии. Найти бы хоть где-то вакуум и спокойствие. «Что за жизнь, денег нет, а ведь ещё на похороны ему откладывать» — в очередной раз бросает мать равнодушно и обыденно, будто бы говорит тебе о чашке кофе, который заварила. Смотрит исподтишка, улавливает твои сгорбившиеся плечи да пустые глаза — отворачивается, кивает, её усилия были не зря, адресат опустошен, разбит, как ему и полагается. Тебе никогда не понять, как ей хватает чёрствости так сказать. Господи, только бы с ним всё стало хорошо, или хотя бы нормально. Пожалуйста. Хватит.