определенно не

вот он, сидит на перилах. солнце окрашивает его лицо крупными пятнами золотого, преломляясь сквозь хрусталь его тела и волос, играя разноцветным калейдоскопом заместо тени. подойдя ближе, можно увидеть тёплый свет в янтарных глазах. нет, он не любит его совсем, как можно любить что-то такое далекое, непонятное. необузданное. его характер проявлялся буквально во всем: огненный самоцвет, рыжие всполохи, нимбом вокруг него горящие, это же всего лишь свет так падает, о, нет, он не влюблен. сам он был серым, матово мутным. сквозь его тело свет не проходил, он в нем тонул, растворялся. почему он так долго смотрит на него? его тело не покрыто пудрой. он должен получать больше света. да, вот он смотрит на солнце, подставляется, щурится. и недавно был разбит. как сейчас помнится: распахнутые глаза в удивлении, пошедшее трещинами лицо, разлетающаяся осколками грудина и тишина звенящая. он не из тех самоцветов, что разбиваются со звоном, а из тех кто трескается. он один такой, не как все. янтарный. хоть и думал: не увижу, никогда больше, трясущимися руками собирая осколки под взором пустых безжизненных распахнутых глаз. и тогда не было вопроса, гулко отдающемся эхом внутри. любовь? нет, определенно нет. над таким как он любовь не властна, но что же тоскливо болезненное тянет в груди, когда янтарный взгляд из-под нахмуренных бровей пересекается с его. только и остаётся, что смотреть и задаваться глупыми вопросами.