Часть 1
Возле моря зимой, а на лето домой обратно. Здесь спокойней, теплее, тише; густой прилив Подо мной. И поверхность десятикратно Искажает меня, нечаянно отразив. Ø Я, когда начинаю скучать — превращаюсь в птицу: Деревянный нелепый клюв, между рёбер киль. Вроде, эта людская жизнь мне всего лишь снится, Если море затихнет, вдруг погрузившись в штиль. Каждый день отправляю письма, кидаю в море. Перьев, чтобы писать, в избытке — на что мне их? С непривычки пишу крылом и бросаю вскоре: Несуразный, по-птичьи грубый выходит стих. Половина тех писем давно взорвалась на минах, Часть забрали себе поиграть моря. Пусть бы не было даже писем моих в помине, Разве мог бы ты там за морем забыть меня? Разве мог бы, спускаясь в подводной лодке, По ночам, засыпая, не видеть сны? Где мы — в небе два силуэта чётких Лёгких птиц, улетающих до весны? Ø Я закрыла крылом истребители-самолеты И, пока их не видно, любуюсь морским приливом. Если в жизни любить и возможно что-то, То пока оно может сделать тебя счастливым.
