Дорога домой

      Ленивое солнце медленно вылезало на румяный край горизонта, окрашивая мир в нежно-розовые тона весеннего утра. Птицы метались по бледному небу яркими стрелами, распевая негромкие песни. Всё вокруг медленно оживало, поддаваясь бодрости яркой звезды. На станции было практически безлюдно, что немудрено в такое-то время. Персонал сновал туда-сюда, готовясь принять толпы людей, на углах стояли сонные охранники, наблюдая как слабый ветерок гоняет мусор. Редкие пассажиры сейчас были похожи на сгорбленные камни, которые с особой ленью тащились к своим платформам.       И здесь, среди запаха бензина, пыли и ещё чего-то, чем пахнут только поезда, медленно шёл наш герой. Он был достаточно высок, лицо его украшала щетина, а на голове тёмной смолой разлились аккуратно уложенные волосы. Взгляд спокойных серых глаз цеплялся то за вагоны, то за небо, то за угрюмых спутников. Мужчина внешне уже не был молод, но далеко не стар. Весь его образ вкупе с длинным пальто цвета хаки и дымящей сигаретой, зажатой меж пальцев, говорил о взрослости и непоколебимом спокойствии этого человека. Вдали раздался пронзительный крик-гудок подходящего поезда, а диктор объявил маршрут нашего героя. Незамедлительно мужчина потушил сигарету, бросив окурок в мусорку, а сам направился в вагон, где спустя некоторое время расположился на жёстком сидении. Впереди ещё несколько часов поездки и он позволил себе уснуть.       Когда тяжёлые веки разомкнулись, за окном уже вовсю жарило солнце. Человек прищурился, позволяя глазам привыкнуть к свету. Вскоре он мог взглянуть на пейзаж, открывающийся за тонкой плёнкой окна. А виды захватывали дух: в ярком свете стояли по обе стороны густые хвойные леса, которые «подпрыгивали» на редких холмах, создавая причудливую динамичную картину, напоминающую биение сердца. Весь этот пирог прорезали жилы рек и речушек, отгораживаясь равнинами и впадинами. Всё это щедро сдабривалось лазурностью небес и потрясающей свежестью воздуха. Он любил эту местность, как и любил тот запах, который наполнял его. Чистый и свежий воздух с привкусом преющей хвои и дикой жизни. Жизнь, вот пожалуй главный компонент этого места.       «Стоит записать это» — рука машинально потянулась к чёрному чемодану, ловко выхватывая из него блокнот, в пружине которого была зажата тонкая чёрная ручка — постоянные спутники мужчины. Мысли спонтанно рождали образы, которые находили своё отражение на глади листа. Он остановился, зажав конец ручки зубами, глубоко задумавшись о чём-то, однако вскоре раздумья его прервал чистый и звонкий голос, полный света и неподдельного интереса ко всему вокруг. Так умеют говорить только дети.       — Дяденька, а что вы пишите?       — Мир, девочка. Всё что вижу, то и пишу.       — Но зачем, если мир и так все видят, то зачем его писать?       — Ну, однажды ты заметишь, что многие его как раз таки и не видят — спустя небольшую паузу ответил мужчина.       — Как можно не видеть того, что совсем рядом? — искренне недоумевала девочка.       — Я не знаю, но для таких людей я и пишу.       — Вы писатель?       — Дилетант.       — Диле…кто?       — Ну, как бы сказать, я очень плохой начинающий писатель.       — А мне кажется, вы хороший — она улыбнулась светлой улыбкой.       — Спасибо. А где твои родители?       — Далеко, я с тётей. Мы едем к ним. Тётя говорит, что это большой огород с красивым забором, а ещё там лежат мама и папа, как семена. Они скоро вырастут, я знаю. Тётя говорит, что ждать осталось недолго, что когда я стану взрослой, то всё пойму, а я уже почти взрослая! — взрослый опешил от такого заявления, мелено к нему приходило осознание этих слов, но он всё ещё не знал как на них реагировать — А вы, куда вы едете?       Он молчал, думая над ответом. А ведь и правда, куда? Но ответ не заставил себя долго ждать: «Туда, где никто не ждёт» — вылетели слова, скользя по грустной улыбке.       — Дорине, милая, не бегай по вагонам! — раздался строгий женский голос, опережаю свою обладательницу — Вот ты где. Ох, извините, надеюсь, она не доставила вам неудобства?       — Нет, вовсе нет — махнул головой герой. — У вас прекрасная племянница.       — Дяденька, мне пора. Спасибо вам!       — Нет, это тебе спасибо — мужчина недолго думая переложил блокнот в другую руку и протянул улыбчивой девочке — Держи! Мне он больше не нужен. Но не забывай писать в нём мир. Такой, какой он есть.       — С-спасибо… — она неуверенно приняла подарок — Но… он ведь ваш…       — Я же сказал, мне он дольше не нужен, а ты дашь ему новую жизнь — и тут раздался тихий всхлип.       — Спасибо вам! Огромное! — ребёнок рыдал.       — Ну, успокойся — женщина, что стояла позади обеспокоенно бросила взгляд на племянницу.       — Пока — сквозь слёзы прошептала девочка.       — Прощай.       Почему-то на душе героя стало очень тепло, а в мозгу блаженно пронеслось чувство того, что он сделал что-то очень правильное, однако сейчас он прощался с частью себя, пока поезд нёс его вдаль. В место, где он не был пятнадцать лет. Где его никто не ждал…