***
Наутро Рома понимает, что ему объявили бойкот, но не тот показушный, как бывал раньше, когда Олег его нарочно игнорировал, глупо подъёбывал, захлопывал дверь в комнату перед носом, прятал джойстик от приставки, отправлял спать на диван в гостиной, а сам просто валялся в их комнате, бездарно маясь всякой ерундой, отказываясь от любых приглашений и сбрасывая звонки. Этот же бойкот был совершенно другим: Олег продолжал с ним разговаривать, вот только интонации были холодными и отстранёнными, избегал даже случайных прикосновений, а когда их руки соприкоснулись, дёрнул своею так, словно вляпался во что-то очень отвратительное. Он предоставил возможность Англичанину спать на общей кровати, но ночевать оставался в студии. Спустя неделю Олег приносит три варианта текста той самой песни, молча протягивает Роме и садится напротив, скучающе наблюдая за реакцией. Пробегая глазами по строкам, Сащеко понимает, что буквы начинают прыгать по листам, не давая уследить за ними из-за дрожи в руках. Все три версии наполнены такой безнадежностью, тоской и какой-то щемящей нежностью, и каждая отличается одна от другой с невообразимо подобранными отсылками. Рома украдкой глядит на парня, что сидит в метре от него, а словно так далеко из-за той дурацкой ссоры, а тот рассматривает собственные руки, совсем не интересуясь происходящим. Он выглядит еще хуже, чем те семь дней назад: синяки под глазами приняли устоявшийся фиолетовый оттенок, измученная спина совсем сгорбилась, и его явно клонит в сон. — Еб твою мать, — только и произносит, откладывая в сторону исписанные листы, — тебе нужно поспать, ты так себя изведёшь. — Ну и похуй. — Олеж, — зовет настойчиво, — пожалуйста. Я скоро вернусь. Савченко устало смотрит, как тот обувается и выбегает на лестничную клетку, а затем сам плетется в комнату и падает на диван, тут же засыпая. Рома быстрыми шагами пересекает двор и идет к соседской клумбе, где недавно распустились белые пионы. Столько мыслей роится в его голове, столько всего хочется сказать Олегу, но он совершенно не знает, как это все выразить словами. Олег уже давно не маленький мальчик, и Рома так сильно им гордится. Так, как гордятся лучшими друзьями, как гордятся младшими братьями, как гордятся возлюбленными, с которыми в долгих отношениях. Англичанин аккуратно подрезает перочинным ножиком стебли цветов, озираясь вокруг, благо уже поздний вечер. Он уже предвкушает завтрашние причитания местных бабулек о варварах и пропащем молодом поколении, но сейчас не это его заботит. Три крупных бутона покоятся у него в руках, и Рома надеется, что Савченко поймет все правильно: что каждый пион за каждый вариант текста, ради которого Олег вывернул свою душу наизнанку, наплевав на физическую изнеможенность, что белый цвет как символ его, Ромы, признания своего поражения над силой духа Олеги. Сащеко не помнит, когда последний раз кто-то из них дарил другому цветы, но сейчас он просто неспособен правильно передать свои чувства через речь, он практически ощущает, как болезненно сжимается его сердце от осознания того, что для трека пойдет лишь одна версия песни, а две других останутся черновыми вариантами где-то в пыльном ящике. Вернувшись в квартиру, он ставит бутоны в вазу и направляется в комнату. Забирается под одеяло, прижавшись к парню, стараясь не потревожить такой необходимый сон, обхватывает поперек грудной клетки и не замечает, как сон обволакивает его.***
— Ро-о-омка, ебаный ты в рот, я и забыл, что ты у нас романтик, — бодрый возглас Олега раздается с кухни, пока Сащеко не без усилия выползает с нагретой постели. — Ради тебя кусты больше обрывать не буду, — щурится в ответ. — Слушай, может сходим куда отвлечься, а? Иначе совсем себя с этой работой угробим, — Савченко гремит чашками, наливая кофе. — Достань молоко. В ответ лишь тишина. Понимая, что и вопрос, и просьба проигнорированы, Олег удивлённо оборачивается к задумчиво застывшему Роману. Тот переводит на него взгляд и максимально членораздельно произносит: — Я горжусь тобой. Олег сдавленно выдыхает. — Ну, не хочешь молоко подавать, так и скажи, — по привычке переводит в шутку. — Больше, чем кем-либо ещё в этой сраной жизни, — договаривает Англичанин, и только после этих слов отводит глаза и идёт к холодильнику за бутылкой молока. В ту же секунду его спину обвивают тёплые крепкие руки, а влажные губы оставляют поцелуи на лопатках. — Дурак ты, Сащеко, ду-рак.