Dirge for the planet

      Крупные капли дождя сплошной стеной обрушивались на лобовое стекло ржавого “стотридцатого” ЗИЛа. Небо рвалось на части гигантскими молниями, сотрясая пространство раскатами грома. Тентованный грузовик гнал не разбирая дороги, едва освещая себе путь моргающими мутными фарами.       ЗИЛ оторвался от земли, на полном ходу налетев на какой-то предмет на дороге, но чудом удержал курс при приземлении. От удара в кузове что-то подлетело, после чего за борт свесилась чья-то рука в куртке. Очередной грузовик смерти отправился в рейс. Зомбированный водитель не видел огромной шаровой молнии, пробившей тент на кузове со скоростью хорошего буллита. Автомобиль, получив невероятной силы импульс, взлетел в воздух, несколько раз крутанулся волчком на радиаторной решетке и, завалившись набок, упал в кювет.       Человек в кожаном плаще бежал по жухлой траве, огибая деревья и кустарники, время от времени замедляясь и кидая впереди себя ржавый болт, либо гайку. Стояла вполне солнечная погода для этих мест, где прописалась вечная осень. Перепрыгнув небольшой ручеек, вытекавший из образовавшейся минувшей ночью во впадине по левую руку луже, и бодро сбегавший по слегка крутоватому склону, он встал на месте и огляделся, приложив ладонь в матерчатой перчатке с открытыми пальцами над глазами, чтобы заслониться от солнца, так редко посещавшего эти края. Спустя минуту осмотра окрестностей, мужчина сорвался с места и побежал в направлении дымящегося остова грузовика, видневшегося в сотне метров на два часа, на ходу готовя пистолет-пулемет к бою. POV неизвестного сталкера из заставки ТЧ       Грузовики смерти уже несколько лет не были чем-то необычным. И далеко не всегда они доезжали до блокпостов. Иногда с трупов даже можно было снять что-то ценное, если не стремно. Мне не было. Вообще, к мародерству в Зоне отношение философское - вроде как и нехорошо, но тебе лишний бинт, целая пара обуви, банка тушенки или пяток патронов могут спасти жизнь, а жмуру оно уже и не надо. Обычно в дилемме морали и желания выжить побеждает второе.       Держа наготове свой МР-5, я подошел поближе к тлеющему ЗИЛу. Судя по следам на земле и расбросанным вокруг частям машины вперемешку с трупами, грузовик не просто вылетел в кювет, а словно подорвался на полном ходу на фугасе и минимум раз десять перекувыркнулся. В аномалию угодил, не иначе. Впрочем, именно поэтому сталкеры ходят исключительно пешком, хотя особой проблемы провезти в Зону какой-либо драндулет и не имеется, как и поставить на ход любое корыто, коих немерено разбросано по всей этой проклятой территории еще с восьмидесятых.       Сегодня никакого приличного хабара со жмуриков снять не случилось. Да и вообще вся последняя неделя какая-то нефартовая. Хорошо, что какую-никакую кубышку все же скопил, хотя такими темпами надолго ее не хватит. А уж о выходе на большую землю вообще можно забыть. По-крайней мере, через южный Кордон - вояки совсем оборзели, а забор регулярно патрулируется с вертушки. А топать до известных лазеек сейчас - почти без патронов и еды… Есть и более простые способы самоубийства.       Уже собираясь уходить, я краем глаза заприметил вялое шевеление в небольшой кучке тел парой метров правей меня. Поначалу не обратил внимания, подумав на мелкую живность, однако, копошение не прекращалось, а когда еще и раздался слабый стон, я пулей метнулся к телам. Неужели живой? Быть такого не может!       Зона, и верно, шутит надо мной? Сначала неделя впроголодь, а теперь вот это?       Обмана нет - грузовик смерти привез живчика! В той самой кучке тел в несознанке пытался пробиться к воздуху какой-то странный паренек, завернутый в одеяло. Пресвятые кровососы, так он же еще совсем ребенок - на вид лет тринадцать! Ну и чего с ним делать? Оставишь - пропадет, возьмешь с собой - один хрен…       А… Была не была! - Ну что, малец, поехали. Посмотрим, сколько за тебя Сидорович отвалит. Ты только сильно не брыкайся - не укушу, хе-хе. End POV ***       Тучный пожилой мужчина с обширной лысиной и постепенно седеющими светлыми волосами, глазами навыкат и плешивой щетиной наслаждался свежими жареными окорочками с картошкой. Хотя, насчет наслаждения - это слишком громко сказано. В готовке тот, кого все сталкеры звали Сидоровичем, был не силен. Его призванием была торговля. А скорее даже не торговля, а конкретная такая спекуляция. Чем угодно. Абсолютно. Про таких, как Сидорович, говорят, что он мать родную продаст, перекупит, а потом снова продаст, да еще и в хорошем наваре останется. Что, по мнению мужиков, было странновато, ведь он не был ни евреем, ни армянином, ни даже хохлом из той породы, про которую говорят “где хохол прошел - еврею делать нечего”. Но тем не менее.       Начинал завсегдатай бункера на Кордоне еще в школе, продавая одноклассникам все, что получалось выгодно втюхать. Позже, в далекие восьмидесятые, фарцуя джинсой, спекулируя американской жвачкой, приторговывая первой легкой наркотой, просочившейся в Союз через те же каналы, что и “Левайсы” с “Найками” и “Сникерсами”, прочей мелочевкой сколачивая себе капитал на дергаюшемся дряхлеющем полутрупе недоразвитого социализма. Позже, в лихие девяностые Сидорович нехило поднялся, став одним из самых успешных коммерсов своего городка. У него тогда был обязательный малиновый пиджак, цацки, связи и безумно дорогой по тем временам девятьсотсороковой “вольвешник” такого же малинового цвета “кожа-рожа-вседела”. Однако, ничто не вечно под луной. Так и фартовая полоса для Сидоровича подошла к концу, причем, когда он решил перейти на новый уровень и прикупить себе бронированный двести-двадцатый шестисотик, для чего сначала было неплохо стать депутатом. Друзья оказались не такими уж и друзьями, связи устарели… Короче, прыгнуть выше головы не получилось. Все же, Сидорович хоть и был дельцом, но не бандитом, хотя назвать его честным человеком язык не повернется. Как говорится, нашлись в его болоте рыбы позубастее. И вот именно от них он в итоге и ушел сюда, в Зону.       Сидорович никогда не был сталкером, но пришел сюда одним из первых, почуяв неплохой профит вкупе с избавлением от хвоста из не самых приятных личностей, которым было мало прибрать к рукам его небольшой бизнес, дом и иномарку. А тут и сталкеры с артефактами пошли, а с ними наладился всем выгодный товарообман, вот и осел стареющий спекулянт в бункере на самой окраине этого забытого богом места. И, хоть Сидорович никому в этом не сознается, он давно осознал, что Зона его не отпускает. Как говорят сталкеры: “Из Зоны есть только одна дорога, да и та вперед ногами”.       Услышав скрип реечного замка, намеренно несмазанного, Сидорович нехотя отложил наполовину обглоданную ножку в сторону и повернулся, встречая гостя. Бронированная дверь отворилась, и с наружней стороны прилавка показался сталкер в коричневом плаще. На руках у него был небольшой человек, завернутый в какую-то тряпку. - Ну, Сидорович, принимай. – выдохнул сталкер. - Так-так, посмотрим. Откуда ты, говоришь, его взял? – недовольно пробурчал своим хриплым низким голосом торговец. - Так с грузовика смерти и снял, что ночью разбился неподалеку. - Ну и нахрен мне тут мертвяк?.. - Так он живой! - Живой? Ну-ка давай его сюда! - удивленно проурчал Сидорович, освобождая стол.       После того, как сталкер положил тело на приготовленное место, торговец начал весьма шустро для почти пенсионера осматривать его. Под тряпьем оказался парень-подросток в яркой желто-красной одежде, местами прожженой и сильно испачканной. Правая рука явно была сломана, на лбу красовался довольно крупный шрам-отметина в виде молнии. - Вот, я рядом с ним подобрал. - сталкер протянул Сидоровичу потертый ПДА, на разблокированном экране которого вместо интерфейса была только запись во весь экран большими буквами: “УБИТЬ СТРЕЛКА”. - За такую фигню я дам тебе… - недолго думая уже начал было торговаться Сидорович, но был внезапно прерван на полуслове пацаном, что на долю секунды пришел в себя, выбросив вверх руку с протяжным хрипом, выдыхая воздух, после чего вновь потерял сознание.