Немножко для храбрости

— Стивен Грант Роджерс, как ты умудрился?!.. — Я-а-а н-не хотел? — Только не надо врать. Уж я-то знаю, что ты не такой трезвенник, как хочет думать старая добрая Америка. — Он-ни уже н-не дум’ют. — Нет? Уже нет? Погоди-ка, раньше ты не буянил спьяну… — Аэтмнн-не я. — Ага. Понятно. Это приближает нас к моему вопросу. Стиви. Как? — Бак. Понимаешь. Тору — о-очень плохо. — Значит, дело в Торе? — Нет. Не только. Но Тору — плохо. — Вот как? — Он хороший парень. У него брат… опять. Ну… как всегда. И он теперь не царь. Да. И его родной мир… В общем, Тор пытался напиться, чтобы, ну… замочить… Нет. Залить. Да. Залить печаль. Потом еще подраться. Подраться мы могли. Но, пмнаешь. Напиться у него не пол’чалось. — Я точно помню, что ты пьешь с Тором на равных. Что-то вас все же забрало, да, Стиви? — Ба-а-ак… Жаль, что вы не поладили… — С Тором? Да нет, мы, вроде… — М! М-м! Нет. С-с-с Тони. Он — хороший парень. — Ах. С Тони. — Да. Ты, понимаешь. Он дружит с Брюсом. Ну, они же — как их? Интел… — Интеллигентны? Тони — нет. — Не-ет. Тони — нет! — Нет. — Брюс — да! — Определенно. — Если он не Халк. — Да, это стоит уточнений. — Х’тя, Халк, ты знаешь… — Хороший парень? — Да! — Ну, что Тони и Брюс-то? — А? — Вроде, они друзья? — Друзья! Интел… ну, умники. Ученые. — А, интеллектуалы. — Да! Это слово, Ба-аки! — Да, мы нашли слово. И как это связано с Тором? — Понимаишь… У Брюса бед-да. Брюссу очн пл’хо. — Еще один. — Да. У него Наташа. — Тогда, действительно, беда. — Ну вот. Он все п’тался набраться… — И не получалось? — Нет! Набраться храбрости! — Да? — Ну… признаться. — Так. А чтоб набраться храбрости следовало, видимо, набраться как боров, верно, Стиви? — Ба-а-ак! Не будь занудой! — Это я, Стив Роджерс, тебе еще припомню. Ну так как все это с Тором-то связано? — Ну, Брюс не пьет. Не может. Не пр-р-ронимает. — Так же, как тебя. — И Тора. — Да. И Тора. Но у вас был Тони. — Ты гений, Баки. Точно! Можно мне поспать? — Скажем, я понял логику развития событий в команде Мстителей. Всегда все ведет к Тони… Не-не, дружище, погоди-ка, не отрубайся прямо на пороге. Расскажи мне — вы пришли к Тони, и что дальше? — Там был Тони. — Да-а-а?.. — Брюс пришел с нами. — Дальше? Тони тоже пил с вами? — Неее… — Нет? Почему? — Ему нельзя. К нему вернулась Пеппер! — Да, это серьезно. А ты почему пил? — Ммм? — Ну, смотри. У Тора страна и брат. — Мгмм… — У Брюса — Наташа. — Да-а-а… У Стива… — Стива? — Стренджа. — А, и Стив был там?! — У него кризис. Един… Идин… — Идиотичности, похоже. — Точно! И-ден-тичности. Он же — хирург? — Хирург? — И маг! — Ну, маг. — Не может выбрать. — Ладно. Пропускаем, кто пил с вами еще. Но ты-то Стиви — как? — Бак. — Что? — Хм. Ба-а-ак. Баки. — Знаешь, старина, я уже помню свое имя. — Да. И это здорово. — Согласен, Стиви. Ладно. Ты-то зачем наклюкался? — Набрлс. — Что? — Нааабрааался. Я набрался. — Тониной самогонки, да, я понял. — Неее. Не понял, Бак. Я — храбрости. Как Брюс. — Ага. То есть… Когда вы все всего понабрались, то ты… — Ахха… — Пошел к… — Мда. — И… как прошло? — Нне знаю. — Как не знаешь? — Не. не прошло. — Что? — Не проходит, Бак. Семьдесят лет и… восемьдесят даже. — Чт-то? — Не проходит. -… -… — Пьяная же ирландская ты рожа, Стив Грант Роджерс. — Да… Извини… я… — Но раз уж ты моя ирландская пьяная рожа — заметайся. Дам тебе проспаться, что ли. — Баки? Бааак! — И в следующий раз зови меня. Не доверяю я вашему Тони. — Он х’роший! Он ск’зал, чтоб я волок свой зад домой. А когда я собрался — ну, в штаб — назвал автопилоту твой адрес. Он хороший. Друг. -…Ну да. Пожалуй, Стиви, да.