Маргарита

Маргарита берёт цветы. Маргарита идёт искать. Признаётся себе и Богу: — Я более не могу делить с ним весну, квартиру, пол, потолок, кровать. Есть конфеты с нугой за кофе. Вообще не люблю нугу. Маргарита несёт цветы. Маргарита не чует ног. Признаётся себе и Дьяволу: — Всё положу под нож. Я брошусь в объятья к чёрту, пулю пущу в висок, если ты меня, милый Мастер, немедленно не найдёшь. Тверская людьми забита. В Москве тёмно-серый день. Цветы обжигают пальцы, лимонным огнём горят. — Дай знак или звук мне, Мастер. Я буду верна, как тень. Я стану кровавым подбоем плаща, что носил Пилат. Крестом на твоём распятье, я стану — тепло и свет. Поверю твоим героям, когда не поверишь ты. Явлюсь полуночным страхом любому, кто скажет «бред». Какой идиотский повод. Вообще не люблю цветы. Лепестки на асфальт ложатся искрящимся конфетти. — Если кто-нибудь свыше слышит, — Маргарита почти кричит, — объясните: какого Воланда? Где он? Куда идти? И в ответ ей смеётся жёлтыми окнами МАССОЛИТ. Маргарита вернулась в дом. Маргарита сама — цветы. Маргарита — почти мертва. Маргарите Арбат — капкан. Маргарита — сухие стебли, уставшие без воды. О чём теперь будет этот — последний, цветной роман?