Наше?

Звонок телефона вырвал его из сна, который только-только к нему пришел. Он еле слышно выругался и поднял мобильник, чтобы увидеть, кто так настойчиво будил среди ночи. - Бляяяя, - выдохнул он, глядя на номер, который удалил больше полугода назад. Надежду надо было убивать сразу, разрывая все связи. Но Москва большая деревня. Всегда найдется кто-то, кто поделится информацией. «Ой, а ты знаешь, он ее уже бросил. У него теперь модель» «А моделька-то долго не продержалась, вот сейчас он…» А телефон продолжал звонить. Нажав на ответ, он поднес трубку к уху, совершенно не зная чего ожидать. Но точно не этого. - Ссссуука, - прошипели ему в ухо, - почему я не могу с тобой расстаться? Я кофе по утрам варю на двоих, до сих пор. Я, блять, бунгало заказал двухместный. - Ты пьян? - старясь не дать ему услышать даже крошечный намек на эмоции, которые захлестнули его с головой. Злость, обида, ревность… снова. - Трезв как стеклышко, - хохотнули в ответ. - Твой любимый коньяк стоит передо мной. - Иди спать. - Не могу. Сука, какая же ты сука. Почему ты так легко меня отпустил? Данила зло стиснул зубы, переворачиваясь на спину, глядя в потолок. Почему отпустил? Дурак был, думал, что так будет лучше для того, кто сейчас шумно дышит ему в трубку. - Я думал, что ты... - Пошел ты на хуй, думал ты!! Столько боли и ярости он никогда не слышал в его голосе. Он продолжал что-то говорить, срываясь на родной язык. Данила понимал через слово, но четко осознавал - Милоша нельзя было оставлять сейчас одного. - Где ты? - вставил он в момент, когда тот замолчал. В трубке повисла тишина. - Эй? - он почему-то испугался, что связь прервалась. Во входную дверь стукнули. - Открой. - Ты что здесь? - Данила резко сел. Он встал с кровати, вышел в прихожую и, чувствуя себя идиотом, распахнул дверь. В коридоре ожидаемо никого не было, но потом он услышал шорох и перевел взгляд на коридор. На полу, прислонившись к стене, сидел Милош, скрестив ноги по-турецки. Бутылка коньяка и правда стояла перед ним, словно собеседник. - Ну привет, пустишь? - Милош поднял голову и посмотрел в глаза Даниле. И просился он не в гости, он просился обратно в его жизнь. Данила пару мгновений смотрел на него, отмечая синяки под глазами, усталые складки у рта, и вспоминал ночи, когда хотелось выть, когда вдребезги разлетались мониторы и телевизоры, ночи, когда он заваливал себя работой так, что отрубался на любой горизонтальной поверхности. Отойдя назад, он оставил дверь открытой. Зайдя в гостиную, он сел на диван, пряча лицо в руках. - Наше? - сквозь пальцы пробормотал он. - Что? - голос Милоша раздался рядом. - Бунгало наше? - А. Ага. Наше. Данила откинулся на спинку дивана, громко хохоча, впервые за долгие месяцы чувствуя себя счастливым. Милош устроился на полу, прижавшись плечом к его ноге. Запустив руку в его волосы, Данила дернул на себя, заставляя поднять голову. Все еще улыбаясь, он тихо сказал. - Еще раз такое сделаешь, я тебя убью. - Я знаю, - выдохнул Милош, расплываясь в счастливой улыбке, ни на мгновение не сомневаясь в словах Даниилы, - волим те.(люблю тебя. сербский)