Золотая нить

Ты все спрашиваешь меня: "Что ты милый такой смурной?" Только как мне ответить, я честно, вообще не знаю - промолчу, пошучу, опять увильну, стесняясь, только правду, прости, но я унесу с собой. Просто в жизни вот так бывает - сломалось и не срослось, не зажило и ноет, хоть йодом залей, хоть водкой. Хоть запрячь за улыбками, странной смешной походкой - оно вылезет, выльется снова в печаль и злость. Ты конечно задавишь это, напишешь опять стихи, перештопаешь раны (трёхтысячная попытка). Но ты ж знаешь: ведь память на злобу пры́тка - Так устроены люди, глупые дураки... Ну а может лишь я - дурак? Очень ведь может быть? Вижу все в черно-белом; из крайности только в крайность - мне, наверно, так легче (я сильно об этом каюсь), ну а может быть просто давит на нервы быт. Может это октябрь серостью сжал и душит? Стоит раз оступиться, и серость уже внутри. Но я с этим справляюсь, что тут ни говори, только лишь потому, что рядышком наши души. Я справляюсь, когда ты рядом. Я знаю, что не один. Я справляюсь со всем, и это легко и просто, потому что ты служишь надеждой, опорой, тростью, воскрешаешь меня, достаёшь меня из руин. Ты все спрашиваешь меня: "Что ты, милый, такой смурной?". Я могу поклясться, что больше таким не буду - зачеркну все раны и сразу о них забуду, потому, что знаю: ты вместо них со мной.