Фотограф

Я — фотограф. Я сохраняю души людей на пыльных кусочках бумаги. Я ловлю их в моменты радости и горя, и каждый миг словно кричит с карточки, зовет к себе, в пучины воспоминаний. Я — душа этого мира. Я хотел бы сохранить каждый миг, сделать его ощутимым. Хотел бы сохранить распускающиеся цветы и еще совсем маленькие клейкие листочки, но каждый раз вновь и вновь наступает осень, и каждый раз вновь и вновь земля принимает умирающие листья и цветы. И я в который раз остаюсь один в пустом мире, и у меня есть лишь пойманные камерой мгновения. Лишь воспоминания о том, что было, и что я видел когда-то. И как не старайся, ты никогда не сможешь сохранить все, что видел и что познал. Моменты сменяются, тут же становясь воспоминаниями, а камера бездушно лежит в ладонях. Порой то невыразимое, что заставляет трепетать сердце, что на несколько секунд перекидывает мостик от тебя к неповторимому, к чуду, рушится от одного щелчка затвора. Я стреляю. Я — охотник, стерегущий в засаде. Я ловлю моменты в невидимую сеть, я освежевываю пятна света, я бережно прячу трофеи в покрытые пылью папки. Я — хранитель. Я стерегу прошлое, воспоминания и ностальгию. Меланхолию, предвкушение и ярость, все оттенки чувств и эмоций. Я сохраняю каждое трепетание ресниц, каждое движение руки, каждое напряжение работы мысли. У меня хранятся рождение, смерть и тот миг, что помещается между. Мир умирает, погребая себя под слоем снега, и каждый раз рождается вновь. А я — неизменен. Я не умираю, но я вижу, как снова и снова умирают другие. Я хороню цветы, но сам остаюсь в снежной пустоте, ожидая весну. Все, что я могу делать — это фотографировать, сохранять то прекрасное, что погибнет при первых холодах, от которого не останется здесь ничего, кроме воспоминаний. Я — одиночество. Все, кого я знаю, проходят мимо, даже не прощаясь. Один за другим все, кого я любил, исчезают под снегом. Я снова и снова остаюсь один, и все, что у меня есть — это мои воспоминания, заключенные между двумя листами альбома. Я — фотограф.