***
— Работаем сегодня?- Мартин заходит в просторную комнату, обставленную многочисленными приборами с кучей кнопочек и клапанов. На диване, привычно сидит его товарищ, забросив одну ногу на другую и мирно читает последний выпуск Daily Mail: — Думаю, не стоит,- Флетчер поспешно откладывает газету и, сняв очки, протирает глаза, утомившиеся после чтения. — Почему? В последнее время мы вообще ничего не делаем. И где, черт побери, Алан?- Гор осматривает студию со всех сторон, для этого ему пришлось даже покрутиться вокруг своей оси. На диване все так же сидел Эндрю, в комнате пахло сигаретным дымом, на столе стояли грязные чашки с выпитым давно чаем, а на стуле повисла, небрежно брошенная, курточка Дэйва. Он всегда забывает свою одежду в студии, и, по началу, это всех жутко раздражало, но вскоре музыканты смирились с привычкой Гаана, только Флетчер продолжал раз за разом делать замечания солисту. Странно, но последние несколько недель он перестал бубнить на Дэйва и ругаться с ним по поводу и без. Флетчер тяжело вздыхает и поднимается с дивана, прихватив с собой газету. Ненадолго задержавшись возле Мартина, он хлопает его по плечу и идёт к выходу: — Мы потом обязательно запишем что-нибудь. Покинув студию, Гор с Дэйвом остаются наедине: — Почему ты перестал петь мои песни? Они тебе разонравились?- Мартин ластится к другу, пытаясь подтолкнуть вокалиста к разговору. Обычно все происходило в точности до наоборот: всегда разговорчивый Дэйв болтал без умолку, иногда выводя даже стеснительного Мартина на задушевные темы. — Все, не хочешь больше?! Где?! Где твой голос?!- Гор выходит из себя и кричит на солиста. Он бежит в небольшое помещение, огороженное стеклом, смахивает листы с пюпитра и рвёт их на маленькие кусочки. Бумага падает на пол, за ней опускается и Мартин, сползая по стене: — Пожалуйста, подойди к микрофону. Пой. Но, не дождавшись ответа, Мартин взвывает, из его глаз невольно катятся слезы, и он безуспешно пытается остановить их ладонью, прижав ее к лицу.***
Шум трибун расплывается по темной комнате, где единственным источником света является небольшой телевизор. — Смотри, Челси, как обычно, лажают, вторая желтая карта,- Гор возвращается из кухни с кружкой горячего чая, от которой взымаются клубы пара, подсвеченные слабым зеленоватым освещением от экрана. Он садится в кресло напротив телевизора и с интересом наблюдает за игрой. Но спустя пару секунд Гор дёргается, как человек, забывший не выключенный утюг и отправившийся по своим делам: — Ах, да, ты же не особо по футболу… Мартин переключает канал на известный ситком, не особо блещущий интеллектуальным юмором. Музыкант подносит чашку к губам и глотает чай. Кипяток обжигает глотку и горло, но Мартин не замечает этого, он пьёт во второй раз, думая о том, что завтра стоит спросить Флетчера о результатах матча, уж он то не пропустит его наверняка.***
Мартин отвёл взгляд от маленького монитора большой белой коробки и посмотрел на подоконник – электронные часы показывали 3:26 утра. Мужчина провёл здесь весь день и почти уже всю ночь, но ему не хотелось спать. В отличии от его верного спутника, задремавшего на коричневом диване. Гор сначала тихо, а потом громче позвал Флетчера по имени, пока, в итоге, тот не открыл глаза. Мартин виновато сказал: — Энди, помоги мне. Я искал последнюю записанную Fly on the windscreen, но компьютер все время выдаёт ошибку. Зря люди считают его умнее себя. Окончательно проснувшись, Флетчер шумно вдохнул и выдохнул полной грудью. Пару секунд он ещё смотрел в потолок, колеблясь что же ответить и, наконец, решился: — Он не спел эту песню. — Как не спел?- Мартин удивлённо приподнял брови,- Энди, мы позавчера были в студии и записали все. Но из-за Уайлдера, который никак не появится на работе уже месяц как, нам приходится откладывать сведение. Ну, вспомни, Энди. Ты же, слава Богу, ещё ходишь сюда. Флетчер подходит к коллеге и, стараясь делать вид, что действительно вспомнил, упрямо клацает по значку поиска. Но на экране с каждым кликом неизменно высвечивается надпись: Файл не найден.