Дорога, по которой мы идем

      Куда меня ведёт дорога?       Куда? Наверное, вперёд.       И говорит: "Ещё немного!",       И в даль холодную несёт.       Там солнце не сияет ярко       И вовсе не слепит глаза,       Там не бывает слишком жарко,       И ледяная вся вода.       Она безмолвно обещает,       Подарит что уют, покой,       Но, жалко очень, запрещает       Забрать мне что-нибудь с собой.       Кричит она, что все забудут,       Кто я, когда по ней пройду,       Что больше трудностей не будет,       Я наконец от них уйду.       Мне кажется, что ей, возможно,       Спровадить хочется меня       Туда, достать откуда сложно       Мне до дороги, бела дня.       Когда ж исчезну, полегчает       Пути, где я сейчас бреду;       Пока он точно подмечает       Всё то, что я в нём не люблю.       Он это выставляет твёрдо       И слишком гордо напоказ:       "Пускай болит от кашля горло!" -       Ведь это был его приказ.       "Пускай по пустякам страдают!",       "Пускай..." да что-нибудь ещё.       Вот лично я не понимаю,       Зачем он будто бы свечой       Зовёт туда, куда хотелось,       Где есть приятное тепло,       Потом бросает свой подсвечник       И поджигает целый дом.       А если я найду местечко,       Откуда уж не отодрать       Меня, то хватит и словечка,       Чтоб глас дороги заглушать.       "Люблю читать!" и всё! Готово!       "Люблю..." да что-нибудь ещё.       Нужна причина, мысль лишь, слово!       И вот сам по себе идёшь.       Конец пути - неинтересно,       Конец - это нехорошо;       Сам ж путь, будь он широк иль тесен,       Моё вниманье привлечёт.