Своеобразный подражатель

Задам вопрос прямо в лоб : Мечтали ли вы подражать своему кумиру? Хотели бы вы делать всё , что делает он только ради того , чтобы почувствовать себя этим самым кумиром ? Отвечаете „да”? Тогда вот вам тот же самый вопрос только поточнее : Мечтали ли вы стать таким же кровавым убийцей, как ваш кумир ( если таковые найдутся ). Желали ли вы расчленять, выдавливать глаза, резать глотки, травить, расстреливать, ломать кости и тому подобное, как это делает ваш фаворит? Что? Плюёте и называете меня спятившим и звоните в полицию? Называйте меня кем хотите, но я как подражал своим любимым маньякам из кино, книг и фильмов, так и буду подражать. Так кто же я такой? Зовут меня Марк Вескер, мне 24, имею собственный и, кстати, очень дорогой мотоцикл. Ношу чёрную кожаную куртку с пламенем, такого же цвета футболку и так далее по дресс-коду типичного байкера. Безработный, холостой. Катаюсь по США и людей убиваю. Пока что я неизвестен никому, но скоро всё изменится и обо мне начнёт говорить каждый. Это вторая причина, почему я убиваю – мечта о славе. Нигде (по сказанному выше) надолго не задерживаюсь, поэтому дальше будет много словосочетаний на вроде : Какой-то город, какая-то глубинка/деревня, некая забегаловка и так далее. Про своё прошлое скажу кратко. Жил в нормальной семье, учился в нормальной школе с нормальными оценками и нормальными детьми, а потом вы уже догадались. Вот сидите вы сейчас, читаете это дерьмо, смотрите на название главы и спрашиваете : А где сюжет? Не волнуйтесь, сейчас я начну. Итак, на часах полночь. Я сижу за столиком, рядом на столе лежит мачете, моя одежда совсем немного запачкана кровью. На полу лежит холодный труп мужчины. Бильярдный кий торчит из его глаза. У бармена бутылка во рту и я сомневаюсь, что он ещё поднимется. Играют неизвестные мне рок композиции. Вентилятор медленно крутится. Второй мужчина (по-видимому фермер) сидит за столом со снесённой от обреза головой. Третий и последний посетитель – девушка без челюсти и ставшая бессердечной. Вы же не обидитесь, если я возьму у них несколько долларов. Мёртвым деньги не нужны, так ведь? Я встаю, беру единственный рабочий бильярдный кий и начинаю играть с самим собой в бильярд. Времени у меня предостаточно. В такую забегаловку даже под страхом смерти не зайдёшь. Спустя довольно непродолжительный отрезок времени я захожу за барную стойку и использую питьевую воду в качестве моющего средства. Закончив со стиркой, я беру всё необходимое : деньги, воду, обрез, пару бутербродов и в путь дорогу. Ночное небо с его неисчерпаемыми звёздами как и раньше, так и сейчас завораживает меня. Включаю AC DC на полную и еду, еду и еду. На дороге я замечаю троих людей и останавливаюсь. Смотрю я на одного бледного как поганка человека и думаю : Что они здесь делают? Стоят и смотрят на меня своими потухшими глазами. Наконец, один из них начал двигаться в мою сторону. Он, покачиваясь, что-то бормотал себе под нос. Остальные стояли и обсуждали те вещи и на таком языке, о которых я понятия не имел. Подойдя вплотную, он, клянусь, хотел меня ударить, но получил по носу и упал. Потом произошло нечто странное. Бледный упал, а его голова разбилась как стеклянная бутылка и звук характерен для бутылки. Оставшиеся синхронно обратили свой враждебный взор на меня. Меня эти странности начали выводить из себя, и я достал револьвер. Мужчины будто этого не видели. Я навёл на того, что покрупнее и выстрелил. Пуля попала в сердце, и он отошёл, но не упал. Второй уже быстрым шагом стал приближаться ко мне, но попадание пули сорок пятого калибра в голову вышибло его мозги и оставило лежать на дороге, заливая её своей кровью. Последнего постигла такая же участь. Но вдруг они исчезли. Растворились, словно их тут и не было. Тут-то до моей головы наконец-то дошло, что всё это галлюцинация и только что зря потратил три патрона из своего скудного боезопаса. При этом, возможно, привлёк внимание шерифов. Только это пронеслось в моей голове, как я тронулся с места и на бешеной скорости поехал прочь. Меня охватила паника. Я боялся, что меня найдут и поймают. Весёлая беззаботность тех дней пропала. Поглощённый мыслями , я провалился в темноту... Проснулся утром. Девять часов. На заправке. Память отшибло и помнил всё только отрывками. Подошёл к владельцу и спросил , что произошло до моего пробуждения. Тот посмотрел на меня, как на сумасшедшего (что было очевидно) и максимально сдержанно сказал : Вы приехали, заправились и заснули. – Отлично.– подумал я – Хвоста нет. Зря. На заправку заехал шериф. Он приехал по поводу стрельбы и начал допрос. Тот , разумеется , ничего не знал и указал на меня. Коп подошёл ко мне и спокойно спросил : Это вы Марк Вескер?