Ты привык писать стихи и молиться

Ты привык писать стихи и молиться. Ты забыл обо всём и стыдишься, И не помнишь себя от тоски… Каждый день лишь жжёшь счастья ростки. Ну и кто ты? И что ты? А не часть ли безликой пустоты? И не грешник ль, завравшийся, тайный? Что таишь за молитвой, а, бедный? А когда-то ты был человеком! Да, добрым, отважным… не богом. Так зачем возноситься до неба? Всё равно твой путь — грязная роба. Ты погиб из-за собственной грёзы Обманувшись беззащитностью розы! И своя небывалая «святость» желанная Подвела тебя до черты, что заслуженная (?). Тебе стоило жить настоящим, реальным! Ты же стал чрезмерно мечтательным… Я скучаю, ты слышишь? Скучаю! Обними меня скорее! Меня! Умоляю… А когда-то — ты человек, Да, мой, милый, любимый навек. А когда-то ты помнишь себя, А я твоя, всё любя и любя. Ох уж те времена и лживая роза! И за что тебя утянула самолюбия лоза? …Ну и кто ты теперь? И что ты? Не надоело ль жечь счастья проросты?