Ты остался

сколько мрака и непокорности ты хранишь за своей спиной? для чего, обличая в гордости, обернувшейся нам войной, ты меняешь меня по правилам, что построил когда-то сам? ты сказал бы, что я неправедна, но я шла по твоим шагам. потеряется сколько времени, прежде чем разойдётся дым, поразивший всех эпидемией? для чего поддалась земным, кратковременным утешениям, что в тебе я свой мир найду? не хватило предупреждения, что сломаюсь я на ходу. ты играешь не по условиям потому что играешь мной. я огрехи скрываю новые, не смиряясь с напавшей мглой, я всё клею осколки намертво, и, наверно, в последний раз. и куда же привёл твой замысел? чем закончится наш рассказ? насчитается сколько выдохов, сколько сердце замрёт на миг, очарованное флюидами и словами из лучших книг, прежде чем наше очевидное распадётся на пустоту, из которой не будет выхода, если только вдвоём — ко дну. и не будет иметь значения, что таишь за своей душой, будь то мрак или заблуждения, будь хоть битва с самим собой. это всё растворится, слышишь ли, в океанов голубизне. мы стихии напор не вынесли, оставаясь на самом дне.