You must not be polite, Pony

Серьезно. Мне блять четырнадцать лет и я не должен молчать. Меня зовут Понибой Кёртис и я хочу умереть.        Привет. Наверное, я не правильно начал. Да, точно неправильно. Следовало бы сказать: «Я Понибой Кёртис и я устал» Да, разумеется я устал. Ох сука, как я устал! Нет, готов поспорить на что угодно, вы не представляете. Впрочем, зачем это вам? Вы то не должны всю жизнь быть грязером. Вы не поймёте. А вот Смешинка меня понял. Он вообще понимающий. Прям как Газ, только чуть меньше. Он, Мэтьюс, сказал что я должен что-нибудь сломать. Верно, должен. Не помню только как он это назвал, но вроде если у тебя умирает близкий друг надо что-нибудь сломать. А у меня их умерло сразу двоё. Две вещи я ломать не буду. Я закурил, Дэрри тут нет, поэтому то, что я выкурил уже одну и одну третью пачек он не заметит.        Я люблю его, но также как и он любит меня. По своему. Дым уходил в серое небо, подобно тому, как туда же уходили все мои друзья. Мне было плохо. Сука. Я оглянулся. На поле никого не было. Достал из кармана пистолет. По телу пробежал лёгкий, противный холодок. Надо. Пуля летела быстро. Как летела её товарка, когда погбмл Далли. Горел костёр. Как горел его товарищ, когда убивал Джонни.        Я позвал Газа. Благо, он и шланг с водой были рядом. Понибой Кёртис больше не хороший мальчик.