Держа в одной руке бутылку виски, В другой же вновь сжимая сигарету, Не видя радости в глазах у всех и близко, Не слыша истины, которой, в общем-то и нету, Гуляя снова по ночному городу, Что давит своей мрачностью и грустью, И пропивая свою печень смолоду, Мы дружно руки вместе все опустим. Являясь одиноким поколением, В спектакле «жизнь» играя только роль, Как будто бы невиданным явлением, Воспринимаем все мы эту боль, Как нечто странно-невозможное, и все же, Испытывая её снова, день за днём, Мы топим свою душу алкоголем, В груди живя с погаснувшим огнём. Ища таких же пьяниц-одиночек С глубоким внутренним подохнувшим мирком И доставая своих жалких чувств росточек, Мы ими же любимых и убьём. И улетит из головы концепцией, Став тем, чего на свете хуже нету: Задушенной тобой любви проекцией. И заново… Бутылка виски. Полночь. Сигарета.
Часть 1
13 мая 2018 г. в 13:10