Тэхёну в принципе всё равно кто он, где и с кем, но очередной приступ истерики, как и на прошлой неделе или месяц назад, ставит жирным шрифтом слова на повтор.
НЕУДАЧНИК.
НИЩИЙ.
ИНВАЛИД. Буквы, конечно, не такие яркие, как линии на его запястьях, и слова не так глубоко врезаны в кожу, как на его груди чёрным ножом для кемпинга, но сдавливают горло всё же сильнее, чем крепкая хватка отчима и, точно так же, не дают возможности сделать вдох или просто закричать. Да и не хочется особо.
У боли сладкий привкус, у крови металлически-солёный, а у жизни горький. Его вкусовые рецепторы дали сбой, и ведь немудрено - питаясь только болью забыть вкус счастья, ну или хотя бы свободы. Свободы двигаться, смеяться, общаться, любить и быть любимым, без чёрствой жалости к калеке.
Когда твои ноги всего лишь два бесполезных куска мяса с костью, приходится заменять их металлическими и наркотическими колёсами. От аварии до наркомании один шаг, пешеходный переход и пьяный водитель. Ты летишь прямиком на асфальт (социальное дно) или в морг, холодную тесную камеру под скальпель патологоанатома. И что в этот момент сияет ярче: фары автоубийцы, кровь или падающая звезда (твоя жизнь)? Надеюсь ты никогда не узнаешь.
Но Тэхён может тебя заверить - это не больно. Больно становится потом, когда смотришь на любимые кроссовки для утренних пробежек, паркет в зале для танцев, идущего рядом лучшего друга, у которого тёмные круги под глазами, кажется, темнее чем дыра в твоём сердце и диагноз в медкарте. А ведь раньше ты был выше всех в классе, прибегал в столовую первым и бездумно давил на газ изо всех сил, когда умудрялся угнать тачку отчима.
РАНЬШЕ. Но сейчас -
СЕЙЧАС. И между ними огромная пропасть.
***
- Хён! Ты где? С тобой всё в порядке? Ответь мне! - охрипший голос давит на уши, сжимает стальными тисками совесть, но перед глазами та счастливая улыбка паренька, что младше на год, которая предназначена не ему, не Тэхёну.
- Я едва дотягиваюсь до трубки в этой засраной телефонной будке, так что я нихрена не в порядке.
- Хён...
- Чонгук. - вместо привычного "Гукки". - Я люблю тебя.
- Хён! - сдавленно всхлипывает в ответ.
- Прости... - голос срывается как самоубийца с моста и захлёбывается в слезах. - прости, что я... такой. Прости. Я так соскучился. Так хочу тебя увидеть. Но... прости, я не могу. - на одном дыхании вываливает, закрыв глаза, обдавая едва тёплым дыханием трубку.
- Где ты? Скажи мне, блять, где ты! Я приеду и заберу тебя! Слышишь? Только назови адрес! Пожалуйста. - сначала кричит и переходит на жалобный стон. Разве можно услышать как на том конце провода по чьим-то щекам стекают слёзы? Ещё как можно.
- Прости. - вешает трубку.
НЕЛЬЗЯ. Не
ОБРЕМЕНЯЙ. Он может быть
СЧАСТЛИВЫМ, а ты
НЕТ.
***
Согласитесь, ощущение дежавю приходит всегда внезапно. Будь то запах из детских воспоминаний, обрывок сна или визг шин и лязг металла об металл.
Слышно как ломаются кости, хотя,казалось бы -что ещё можно сломать в этом теле?
"Прощай, Гукки"
"Спи спокойно, хён"
