почти не помню цвет моря.

иногда приходится верить в того, кого нет, вера превращается в снег, а мечты — в пепел, и тогда часть боли оставляет пустынный след, все даты забыв, я остаюсь в апреле ждать. ещё сотни и тысячи лет. и верить. всё же в кого-то верить. иногда все желания превращаются в смог, а слова и буквы становятся ветром, нет, невозможно найти конец дорог, сколько искал — ничего не встретил, я бы ушёл, если, конечно бы, смог, но остался. в кого-то верить. иногда приходится верить в того, кто не ждёт, но почему-то всегда возвращается в место, где мечты и желания — только лишь плод воображения, и ему стало тесно. ему стало душно, а сердце лишь лжёт, но он всё же верит. и честно, иногда не приходится верить вообще ни в кого, становится с каждым разом сложнее и тише — сердце бьётся на ощупь, а он закрывает лицо, потому что становится ближе и ближе. он не верит. а я лишь в него. но вера совсем не живёт, не дышит. иногда приходится верить в того, кого нет, а слова лишь последний способ сказать о боли. мечты превращаются в пепел, а вера — в снег, и внутри остаётся пустынный остров. и все даты забыв, я остаюсь в апреле, где уже никого нет. и остаётся последнее — верить. всё же в кого-то верить и вечно искать ответ.